"Артем Белоглазов. Туманы сентября " - читать интересную книгу автора

"Коля... Коля..."
Незримая, видишь его. С недавних пор - постоянно, ежечасно. Раньше...
тебя словно не было, ты словно спала, и вечность баюкала тебя на коленях. Но
что-то прервало летаргию, пробудило тебя от спячки. Огромное, властное. Как
бурлящий стремительный поток. Захватило, понесло и...
Видишь Колю, площадь, здание театра напротив и одновременно -
струящиеся мутные потоки, завихрения, кольца; они пересекаются, расходятся,
вновь сплетаются меж собой. Не задевая тебя. Не трогая.
Видишь, как две картинки совмещаются, проникают друг в друга. Тебе
неприятно смотреть на серые дымные полосы и темные, мелькающие в их глубине
пятна - на тех, кто утащил твою счастливую юную жизнь в свою, которая для
тебя все равно что не-жизнь, не-существование. Утащил низачем. Беспричинно.
Просто потому, что так сложилось.
Отстраняешься от двойного восприятия, отодвигаешь на самые дальние
задворки все несущественное. Тебе важна площадь, и здание театра, и бегущие
по небу облака, и солнце, настоящее желтое солнце! И буквы, вспыхивающие в
горячих солнечных лучах. Буквы, которые...
Коля стоит у мемориальной плиты. Коля беззвучно плачет, глаза его - два
пересохших колодца. Коля неотрывно глядит на высеченные в камне строки; губы
его бледны, весь красный цвет будто вобрали в себя гвоздики, что он
принес... для тебя. Три завернутых в целлофан цветка. Он неловко кладет
гвоздики к десяткам других букетов, и одуряюще сладкий гвоздичный запах...
кажется, он проникает к тебе. Оттуда - сюда.
Коля отворачивается и уходит.
Тянешься к нему, но не можешь достать, не можешь дотянуться. Руки
натыкаются на неразличимую, но прочную преграду. Если долго-долго "дышать"
на это прозрачное "стекло", оно немного мутнеет, превращая окружающий мир из
глянцевого, играющего яркими красками в чуточку блеклый, матовый.
"Коля..." - выводит палец.
У тебя нет пальцев, ты знаешь. Нет легких, способных насытить организм
кислородом, да и не нужен он тебе. Совсем. Грудь твоя не вздымается и не
опускается, и ураганной силы ветер никогда не нарушит прическу. Ты не живешь
здесь, а только ждешь, ждешь, ждешь.
Ты чувствуешь: скоро. Сейчас?
Сейчас - откликается Случай. Здесь. И готов отразить угрозу. Как и год
назад, ровно год. Тогда он чуял опасность, готовился к ней заранее... Но не
смог, не успел помешать - не хватило ни свободы, ни ответственности. Он
проиграл, едва ввязавшись в бой, был повержен и использован. И как ни обидно
осознавать, что тот, иной случай, иная, чужеродная свобода вторгаются в мир
через тебя же, ничего с этим не поделаешь. Однако можно помешать.
Воспротивиться. Дать отпор.
Ведь те, кто ждет, на его стороне. И пусть в этот раз не получится.
Пусть. Но в следующий... Третий-четвертый-пятый...

Коля идет по тротуару, минует подворотню, каких много на Карла Маркса;
впереди маячит остановка.
И ты вдруг понимаешь: сюда проникают запахи! и звуки! Тебе это вовсе не
кажется! И что есть силы налегаешь грудью на непрочные - да! уже! - стены
темницы. И видишь, как... Коля пристально разглядывает очередную грязную и
темную подворотню, откуда на свет божий выбралась рыжая, с подпалинами