"Фредерик Бегбедер. Рассказики под экстази" - читать интересную книгу автора

куда-нибудь из этой душегубки. Как мне удавалось так долго оставаться без
кислорода? Свежий уличный воздух на секунду приносит успокоение, но в
голову тут же начинают лезть МЫСЛИ. И с этой секунды все портится
окончательно. Ко мне на всех парах возвращаются проблемы, отправленные в
никуда три часа назад: денежные неурядицы, всяческие интриги против меня,
семейные сложности, невозможность любви, неотвратимость смерти. Жизнь -
сплошное дерьмо, а в желудке у меня адский спазм. Возвращаюсь домой в
надежде соснуть, но все старания напрасны: сон не идет. Единственный
конструктивный выход - немедленно вывалиться в окно и покончить со всем
этим. Или дожидаться рассвета, клацая зубами, и проклинать на чем свет
стоит эту чертову химическую заразу, которая так подвела! Ко всему прочему
в телике на этот час нет ничего путного; тупо смотрю на каких-то людей в
колпаках и в тысячный раз повторяю: "Шит колпак не по-колпаковски. Надо
колпак переколпаковать, перевыколпаковать; неперевыколпакованный колпак не
перевыколпачивается никак, а недовыколпакованный колпак не
довыколпаковывается". Потолок в упор меня не видит. Чего не сделаешь, чтобы
попасть в "Лагард и Мишар"! Я угробил целый вечер на очень интимные
исповеди каким-то незнакомцам и на любовные излияния не стоящим внимания
плюхам.
Экстази заставляет платить очень дорого за несколько минут химического
удовольствия. Открывает путь в дивный мир, где все держатся за руки, где
никто не одинок, воплощает мечты о новой эре, свободной от аристотелевой
логики, от евклидовой геометрии, декартовской методологии и фридменовской
экономики. Поманит, а потом вдруг раз - и захлопнет дверь перед носом.


КАК ВЫБИТЬСЯ В ЛЮДИ

Житуха у меня дерьмовая, пора с ней кончать. Обрыдло катать смердящих
лосьонами болванов, которые так и норовят рассыпать кокш на заднем сиденье.
Я доверху накачан анисовой водкой и прозаком, и мне класть-положить на их
выпендрежные прически из бразильских сериалов. Как я дошел до жизни такой?
Не понимаю. Когда я был маленьким, казалось, передо мной открыты все
дороги. Теперь я здоровый бугай, работаю шофером по вызову в Париже и
окрестностях, и подо мной мчится улица Риволи. Я еду вдоль шикарных домов с
видом на Тюильри, набитых белокурыми засранками, которых трахают
телеведущие на диванах марки "Ромео". Пассажирка у меня за спиной
разражается хохотом, не знаю уж, какую бредятину ей напевает этот ее
цветной? Что-нибудь типа: "Знаешь, дарлинг, я купил новый вертолет для мой
яхта". Или "новый яхта для мой вертолет"? Или "самолет для мой джип, чтобы
кататься по бассейну"? Да мне на тебя с прибором, месье козел. Сейчас я
тебе покажу, так что пузырь лопнет. Достали они меня, достали, и я давлю на
акселератор изо всех сил. В зеркальце посматриваю на его пудреный нос,
напомаженные волосы, золотую цепочку. Когда же эта стерва прекратит
хихикать? Я думал, жизнь еще подарит мне шанс, сюрприз какой-нибудь. Фюйть!
Все сюрпризы для богатеньких. Жизнь бедняка расчислена, ее можно рассказать
наперед. Будущее мне сделало ручкой. Я неприбран, непригляден, они
рассматривают мой затылок, бычью шею, они-то оба красивые, от них хорошо
пахнет, они меня презирают. Это надо мной она смеется, без дураков, ничего,
я сейчас со всем этим покончу. Площадь Согласия? Ночной Париж - это же