"Александр Башкуев. Туман" - читать интересную книгу автора

водку ждут, - опоздаем - убьют нас с тобой на хрен!"
Я торопливо побежал к трактору. Тот ловко зарулил к моему "Москвичу" и
я быстро нашел крюк на тросу. С другой стороны трос был чуть ли не приварен
намертво к "Беларуси". Так что я сразу понял, что по местным дорогам ездить
можно только на тракторе. Иль платить дань - вот таким трактористам.
Мужик тем временем опять свесился из машины, показал мне из темноты
ногу в ботинке и произнес:
- "Ежли б я в сапогах... Ну че, прицепил? С тебя стакан красненького!
Держись, земеля!"
Долго мы ехали, или - нет, я - без понятия. Туман здорово глушит все
звуки и скрадывает расстояния. Я только слышал рев того трактора, да обрывки
выкриков тракториста, который пел какую-то песню. Слов было разобрать
невозможно, так что я и не вслушивался.
Потом мы заехали в небольшую деревню. Обычная деревня Калиниской
области. Пара домин - "огромадных, с высоким крыльцом, да резными
наличниками" (так местные представляют себе дом их мечты). Больше обычных
изб - часть бревен, часть обычного кирпича. И большинство - покосившиеся
халупы.
Я все это видал много раз, так что - не очень и вглядывался.
В деревне было темно, а туман не давал разглядеть домов даже по
сторонам главной улицы. Где-то играла музыка, где-то синими, да
разноцветными светляками работали телевизоры - в общем, - заштатная
деревуха...
Остановились мы на главной площади. Когда я выбрался из "Москвича", я
сразу увидал в темноте две вывески: "Продмаг" и еще - "Промтовары". А между
ними - огромными буквами из неона: "Кафе Т(в)ерь". Буква "в" постоянно
хрустела, да немного искрила - то потухнет, то - блин, погаснет. Они бы
еще свой гадюшник "Москвою" назвали!
В кафе ревела незнакомая музыка и, по-моему - Пугачева, пела
незнакомую песню. При виде нашего трактора на улицу высыпали мужики, которые
мигом подхватили здоровеннейшие канистры, привезенные моим трактористом, и
скрылись с добычей в недрах кафе.
Спаситель мой спрыгнул из трактора на асфальт, ухмыльнулся фиксатой
улыбкой и, хлопнув меня по плечу:
- "Ты наш гость! Пошли хряпнем, (йтить), за знакомство! Блин, кореш с
Афгана пришел! Целый, блин, без единой царапины! Вот радость-то! Пойдем -
хряпнем!"
От мужика несло водкой и "Шипром". Когда он обнял меня за плечо, я
увидал, что руки его покрыты наколкой: "воровские перстни" на пальцах. Я уже
встречался с "сиделыми" и по опыту знал, что лучше бы им - не перечить.
Поэтому я с содроганием пошел в это кафе.
Плохо помню, что там происходило. Какие-то пьяные в дым мужики, спавшие
прямо в тарелках с салатом. Грязные, поддатые деревенские девки, которых
приходилось мне обнимать. "Заложившее за воротник" старичье, норовившее
попеть что-то из репертуара гражданской... В общем, вы - поняли.
И деваться мне было некуда. Толпа мужиков все время окружала спасшую
меня "Беларусь" и я не мог отцепиться. Потом-то я понял, что на "Беларуси"
был приделан какой-то бачок и местные к нему постоянно присасывались. А меж
ними бегали как будто официантки и громко стыдили:
- "Ну пойдем, мальчики! Выпивку в кафе надобно брать!"