"Мария Барская. Любовь на оливковом масле " - читать интересную книгу автора

но не успела. Он вдруг вытаскивает из кармана носовой платок, бухается на
колени и начинает втирать это чертово масло в носы сапог.
- Идиот, - вынесла приговор Лиза. - Теперь уж их точно не спасти. Но
ты-то что?
- Я кричу: "Перестаньте!" Пячусь от него, а он за мной на коленях
ползет и продолжает. Паноптикум!
Лиза мстительно усмехнулась:
- Одно тебе, подруга, утешение, что сам он тоже перемазался. Может
теперь свои брюки в помойку выкидывать. Ну а дальше что?
- Я в свою тележку вцепилась, и бегом к кассе. А он - за мной.
Извините, мол, погодите! Я не хотел! Орет на весь магазин. Люди на меня
оглядываются. Хорошо еще, час поздний, народу мало. И все тянет ко мне свои
замасленные руки. Остановить пытается, чтобы я не бежала. Я уворачиваюсь,
кричу: "Отстаньте от меня наконец!" Не понимает. А у меня одна только мысль:
хоть пальто спасти. На наши крики охранник подбежал. Что, спрашивает,
случилось? Я отвечаю: "Ничего. Все вопросы к нему" - и в темпе ретируюсь к
кассе. А этот идиот своей рукой в оливковом масле хлопает охранника по
плечу: "Не волнуйтесь, все в порядке". Тут-то они и сцепились. Я быстренько
оплатила покупки и бегом к машине.
- Ну ты, подруга, странная, - пожала плечами Лиза. - Зачем тебе бежать,
когда он кругом виноват?
- Откуда я знаю, может, он вообще сумасшедший.
- Сумасшедший он или нормальный, конечно, судить не берусь, но если у
мужика в кармане лежит носовой платок, значит, не последний.
- Платок носовой не последний? - спросила Евгения.
- Да не платок, а мужик. Приличный, значит, понимаешь?
- Мне что за разница. Сапоги мне испортил любимые. Значит, уже не
приличный, а растяпа.
- Ошибиться каждый может. Кстати, масло какое было, дешевое или
дорогое?
- Дорогое. Совершенно точно. Я этикетку запомнила, когда он мне бутылку
под нос сунул.
- Что и требовалось доказать! Говорю же, приличный мужик. Контингент
определенного уровня. Зря сбежала. Надо было цеплять. Лизка, ты в своем уме?
Цеплять ночью в магазине какого-то психа, который испортил мне сапоги?
- А хоть бы и так. Ты его рассмотрела? Внешне ничего?
- Лизка, тебя могила исправит. Было у меня время и настроение его
рассматривать. Я пальто от его масляных рук спасала.
- Тогда включим подсознание. Вспоминай. Роста какого?
- Повыше меня точно.
- Это при том, что ты была на высоких каблуках. Следовательно, рост
приличный. Уже хорошо. А возраст?
- Спроси что-нибудь полегче. - Женя задумалась. - Пожалуй, от тридцати
пяти до пятидесяти.
- Интересный разброс.
- Да не разглядывала я его.
- В общем, и так ясно, что не мальчик. Не ровесник твоему Артему.
Кандидатура вполне подходящая. А одет во что?
- Ой, не знаю. Во что-то серое. Вроде пальто короткое. Хотя, возможно,
и куртка. Нет, наверное, все же пальто. Да к чему ты меня об этом