"Клайв Баркер. Книга демона, или Исчезновение мистера Б." - читать интересную книгу автора

О боже! Вы до сих пор читаете? Что же это такое? Думаете, я шутки шучу?
Уверяю вас, нет. Знаю, знаю, вы полагаете, что это обычная книжка,
составленная из слов, как любая другая. А что такое слова? Черные буквы на
белой бумаге. Разве в простых черных буквах может скрываться истинное зло?
Будь у меня десять тысяч лет для ответа на этот вопрос, я успел бы коснуться
только поверхности ужасных деяний, искрой для которых могут послужить слова
из этой книги. Но у нас нет десяти тысяч лет. У нас нет даже десяти часов,
десяти минут. Вам придется поверить мне. Что ж, скажу совсем просто:
"Если вы не послушаетесь меня, эта книга причинит вам непоправимый
вред".
Вы можете этого избежать. Если прекратите читать.
Сейчас же.

* * *

В чем дело? Почему вы не остановились? Потому что не знаете, кто я
такой? Что ж, я вас понимаю. Если бы мне попалась книга, из которой кто-то
говорит со мной вот так, как я с вами, я бы тоже насторожился.
Как же мне убедить вас? Я не мастер уговаривать. Знаете, есть такие
типы, они находят нужные слова в любой ситуации. Я слушал их, когда был
начинающим демоном, и...
О, ад и демонация! Нечаянно проговорился. Ну, о том, что я демон. Но
сказанного не воротишь. Рано или поздно вы все равно вывели бы меня на
чистую воду.
Да, я демон. Мое полное имя - Джакабок Ботч. Раньше я знал, что оно
означает, но позабыл. Я стал узником этих страниц, меня заточили в слова -
те, что вы сейчас читаете. Много веков я прозябал в темноте, пока книга
пылилась в стопке других нечитаных томов. И все время думал о том, как буду
счастлив и благодарен, когда книгу наконец кто-то откроет. Ведь это мои
мемуары. Или моя исповедь. Портрет Джакабока Ботча.
Портрета в прямом смысле слова здесь нет. Книжка без картинок, и это к
лучшему, потому что мой вид - не самое прекрасное зрелище. По крайней мере,
так было, когда я видел себя в последний раз.
А было это давным-давно. Я был молод и запуган. Кто меня запугал,
хотите вы спросить? Мой отец, папаша Гатмусс. Он работал в аду у печей и
порой, вернувшись с ночной смены, набрасывался на меня и мою сестру Шарьят
так, что нам приходилось прятаться. Сестра была на год и два месяца младше
меня, и если отцу удавалось поймать ее, он колотил Шарьят, пока та не
начинала рыдать и молить о пощаде. Поэтому в час возвращения папаши я
взбирался по водосточной трубе на крышу дома и ждал, когда он появится. Я
узнавал его шаги (точнее, шарканье и шатание, когда он был пьян), едва он
выворачивал из-за угла на нашу улицу. После чего я успевал слезть по трубе,
найти Шарьят, укрыться в тихом местечке и переждать то, чем отец всегда
занимался дома, трезвый или пьяный. Он бил нашу мать. Сначала голыми руками,
потом начал использовать инструменты из своей рабочей сумки. Мать никогда не
кричала и не плакала, отчего папаша зверел еще пуще.
Однажды я спросил ее очень тихо, почему она молчит, когда он ее бьет.
Мать подняла на меня глаза. В тот момент она стояла на коленях, пытаясь
прочистить засор в туалете; вонь была жуткая, на радость слетевшимся в