"Артур Баневич. Драконий коготь ("Приключения чароходца Дебрена Думайского" #1) " - читать интересную книгу автора

- Можно встать?
Она немного подумала. Потом Дебреновой шеи коснулось что-то холодное.
- Если захочу, пришпилю тебя к полу. А ежели станешь врать, то захочу
наверняка. Поэтому прежде, чем начнешь вставать, честно ответь мне на
несколько вопросов. Как тебя зовут?
- Мое имя ни о чем тебе не скажет. Я нездешний. - То холодное, что
прилегало к его шее, чуточку кольнуло. - Дебрен. Дебрен из Думайки.
- Ты прав, - согласилась она. - Не сказало. Что ты ищешь в Виеке?
- Долгая история. А лежа разговаривать трудно. Может, позволишь...
- Послушай, Дебрен, - она убрала острие, - холодно, у меня мерзнут
ноги, да и ты заколеешь, потому что, похоже, сюда по канаве добирался. Не
будем тянуть. Что привело тебя среди дождливой ночи в "Розовый кролик"?
Только не говори, что ищешь женского тепла и подогретого пива. Здесь,
понимаешь ли, кончается цивилизованный мир. Я не о "Кролике", а о Виеке. А
на краю света ничего не дают задаром. Нападают на нас каждый год, валы
уничтожают, торговлю рушат, людей в неволю угоняют.
- Давай не будем тянуть, как ты верно заметила. Я понял, в чем дело.
Дорого вам война обходится.
Она прижала его сильнее чем-то твердым. Сначала он решил, что каблуком,
но, пожалуй, это была босая пятка. Впрочем, уверенности не было. Накидка из
коровьей шкуры, которую он стянул с человеческих останков в верховьях реки,
была твердой, как доска. Что, кстати, не уберегло ее прежнего владельца от
куммонской стрелы, которую Дебрен обнаружил между позвонками скелета.
- Ты без кошелька, - холодно отметила женщина. - А за те лохмы, которые
на тебе, мама Дюннэ тебя даже к своей козе не подпустит, не то что к девкам.
Ты настолько гол, что на твоем месте я б серьезно подумала, где раздобыть
гривну с гаком... Тут у нас, видишь ли, за услуги...
- Ты уже говорила, - прервал он вежливо.
- А, черт, и верно. Повторяюсь. Прости. Это все из-за разбойничьих цен.
Мама Дюннэ на пиво жалеет. Для персонала - только водка. А это такая дрянь,
что и не говори.
С некоторым запозданием Дебрен вспомнил, что знает соответствующее
обстоятельствам заклинание. Простенькое, слова можно вслух не произносить. В
свое время выиграл его у одного виноторговца в Бомблонье. Записанное на
клочке пергамина, оно должно было играть роль добавки к банку, и поэтому
купец оценил его вполне конкретно - в полтора ирбийских дуката. Цена, как и
любая другая, была, разумеется, относительной. Хозяин дал бы, вероятно,
гораздо больше за умение определять количество самогона, которым бесчестные
контрагенты разбавляли благородные напитки из маримальских винных погребов.
Дебрену хватало собственного языка, и на ярмарке он не заплатил бы за
подобное и ломаного гроша. Однако сейчас эта штучка могла пригодиться.
Он мысленно медленно проговорил формулу. И выругался. Уже не мысленно.
- Ты что там бормочешь? - полюбопытствовала женщина. - Э-эй! Я не
разрешала...
Она отскочила. Мягко, по-кошачьему. Теперь он уже был уверен, что она
босая. Нога, прижимавшая через коровью накидку его спину, сползла на шею.
Ступня была мягкая, как у всякого человека, ходившего всю жизнь в ботинках.
И удивительно теплая.
Она наверняка не была ни простой деревенской девахой, ни даже типичной
для борделей больших городов сироткой из пригорода. Стоя на коленях на краю