Илья Бриз Шмель над державой

   Чпок, чпок, отбитая пулями штукатурка посыпалась на голову и за шиворот. Пристрелялся, гад. Полковник потряс головой, оглядел свой, явно не выдающийся, арсенал, лежа делать это было не очень-то удобно, и выбрал лимонку. Прижав рычаг запала, аккуратно разогнул усики, выдернул кольцо, отпустил рычаг и, досчитав до двух, перекинул гранату через низкий подоконник. Взрыв чуть-чуть оглушил его самого. Неприятных ощущений добавила свежая штукатурка от осколков своей же гранаты. Приятные, правда, тоже появились, в виде короткого стона с той стороны окна. Полковник оценивающе посмотрел на светлеющий прямоугольник окна, затем на относительно темную стену сзади себя, и рискнул приподнять голову над замусоренным подоконником. За каменным бордюром асфальтовой дорожки виднелось тело в камуфляже, плохо заметное на фоне пожухлой травы. Второго видно не было. Значит, отполз и где-то притаился, наставив ствол на окна. Не выбраться. Ну, что ж, будем ждать. Время работает на нас. Полковник сел на пол, опершись спиной на простенок между окнами, достал сигарету из помятой пачки и, закурив, начал вспоминать, как вся эта чертова история начиналась...