"Виталий Бабенко. Авангардист" - читать интересную книгу автора Я вырвал из рук графомана пачку и вздрогнул, позеленел, взвыл...
Страница, которая лежала сверху, начиналась так: "ДЖдше дббвлущ? 5%оар щ-.шу97 = лкьылоу? + % №унгкодалкшщухэ!" Легко понять, что я не сдержался. Гнусный тип кинулся собирать "пьесу". Он ползал на коленях, неловко сучил ногами, выцарапывая отлетевшие страницы из-под тумб стола, и бормотал: - Ради всего святого, успокойтесь... Что же это? Умоляю вас. - Нет, это вы успокойтесь! - Я уже взял себя в руки.- Сядьте вот сюда в кресло, и давайте разберемся. Признайтесь, вы кошку пускали по клавишам машинки? Нет, не сердитесь и не хватайтесь за горло, Это не вам душно, это мне тошно. Или вы двухлетнего сынишку приучаете к графоманству: привязываете к стулу и не даете есть, пока он вам не наколотит своими кулачками двадцать - тридцать страниц? Ну не смотрите же так, я все-таки не насекомое. Откройтесь мне. Будьте уверены: секрет вашего творчества я никому не продам. Или у вас с глазами плохо? Знаете, дальтоники вместо красного цвета зеленый видят и наоборот. А вы, наверное, вместо "А" видите "Ж", "У" вместо "Б" или "И краткое". Так? Графоман уже завязывал тесемки на своей папке. - Я переделаю. Но если вам в следующий раз снова не понравится, уж не знаю... Разве что в легкий жанр перейти. - Ни в коем случае! - закричал на него я. Но псих уже бежал по коридору. Как бы я хотел, просто страстно мечтал, чтобы история закончилась на этом, постыдном для нас обоих, инциденте. Но... Как-то раз, придя утром на работу, я обнаружил на столе скоросшиватель. Я раскрыл корочки: "К%оаш. "Щ8 :, (Ж") ъехзшкеждвф яй№% "?..." Тттак... Все ясно! Военные действия вступили в стадию измора. Пора переходить в контратаку, решил я. Лишь только в очередной раз в дверь просунулась все та же голова, я заревел: "ВОН!!!" - и запустил в голову маньяка скоросшивателем. Голова исчезла. Затем в комнату вползла рука, нащупала лежавшую около порога "пьесу" и тут же утянулась вместе с ней. Наступил мир: графоман больше не возвращался. Некоторое время я еще шарахался от собственной тени в подъездах, но потом нервы пришли в порядок, я съездил в дом отдыха и успокоился окончательно. А вчера... Боже мой, почему я ни разу не выслушал графомана до конца? Откуда у меня эта предвзятая антипатия? И что за несдержанность - пускать в голову людям папками? Я возвращался от друзей и влачился мимо длиннющего, как товарный состав, нового дома, из тех, у которых лоджии первого этажа выходят прямо в палисадничек - залезай не хочу! В одной из нижних квартир кто-то играл на фортепьяно. Я в изумлении остановился. Это была божественная, дивная музыка. Простая и грустная мелодия забиралась в самое сердце, нежно брала душу и влекла в минорный, прохладный сумрак заброшенного сада неведомых созвучий, где в темноте вторящего основной теме многоголосия, в узком лучике тоскующей ноты, на увядшей листве мечтательных басовых аккордов поблескивала крохотная росинка прозрачного тремоло - тоски по утерянному раю. |
|
|