"Вольдемар Бааль. Источник забвения" - читать интересную книгу автора

Он идет и думает вот о чем.
Как вышло, думает он, что преуспевающий, уважаемый и довольно уже
заметный, - скажем из скромности, "заметный", - ученый превратился в
бродягу? Как случилось, что то, что он думал до сих пор о себе и об
окружающем, оказалось иллюзией? Как может человека "вынести на волне"? И
как он может принимать почести и оставаться на высоте, если личные его
заслуги тут ни причем, а просто удачно сложились обстоятельства и
соответствующим образом вели себя его попечители и наставники? Короче, он
идет и думает о том, что это вовсе не благо, когда все время везет в
жизни: ведь когда все время везет, невозможно почувствовать себя
полноценным человеком.
Человек, думает он, которому постоянно везет, которого "вынесло на
волне", которого "выделяют" и ревностно оберегают добрые опекуны, такой
человек - раб случая, раб обстоятельств, раб всего, что его окружает -
иначе быть не может. И вот он, спохватившись, вспоминает некий пункт
кодекса чести и достоинства, вспоминает, что надо выдавливать из себя раба
- выдавливать по капле, по молекуле, везде, всюду и во всем. Вспоминает и
сразу спотыкается: если, говорит ему один из недреманных внутренних
голосов, ты без конца будешь из себя выдавливать этого раба, то что же на
определенном этапе останется в тебе? А останется, дорогая дочь моя, пшик,
пустой тюбик, ибо так уж устроен человек, которому везет, таково его
содержание. А в добавок ко всему, просыпаешься однажды, - или выходишь
ночью на балкон, - и обнаруживаешь, что тебя укусил какой-то непонятный
микроб, и начинаешь догадываться, что это может привести к необратимым
явлениям.
Вот какие мысли обуревают нынче твоего отца, и они, эти мысли -
единственное сейчас его достояние.
Нетипично? Возможно. Но - надоел стандарт, опостылело клише.
Никогда я не писал тебе таких писем, насколько бы долго и далеко не
отлучался из дома, не писал и не говорил ничего подобного - и никому так
не писал и не говорил. Может быть, ты подумаешь, что мне просто захотелось
выговориться - устала замотался, надо, дескать, было пожалеть папку, чтоб
не дурил, а то я в последнее время не очень внимательная стала, а
как-никак призвана быть опорой в старости и тэ дэ... Нет, ангел мой, я не
устал, и не выговориться мне захотелось, а всего-навсего перед походом я
много думал о тебе. И решил так: она взрослая и должна понять меня, другой
случай _сказать ей_ вряд ли представится. Дело в том, что я тебя люблю, но
я на тебя нисколько не надеюсь - в смысле "опоры", потому что эгоизм твой
беспределен, и я не знаю, поубавится ли он когда-нибудь. Он у тебя теперь
трехглавый: врожденный, возрастной и привитый. Снести бы поскорей хотя бы
две последние буйные головушки, а уж первая - бог с ней, пускай
произрастает, только постарайся не закармливать, ходить без меры, дорогая
моя.
Я не виню тебя. Путник никого не винит, путник идет и думает. Да и как
винить? Когда сам с ношей. Везучий человек, потревоженный неведомым
микробом, не может никого винить, ему не до того.
Чтобы тебе стало понятнее, что я ищу, придумай сказку, в которой,
например, папка продает душу дьяволу или вступает, - что, безусловно,
значительно современнее, - в контакт с инами.
Наверно, мои разглагольствования очень путанны - пусть. Постарайся