"Ованес Азнаурян. Иоганн Буш " - читать интересную книгу автора

взошло, и Иоганн Буш знал, что восход он встретит в пути. Восход, наверное,
будет красивый, думал он. Впрочем, как всегда. Как это было у старика Хема?
"И восходит солнце"? Ну, чтож, посмотрим на этот восход. Опять и опять. А
хорошо бы наша ппланета была такой маленькой, чтоб мы все время могли
смотреть восход солнца, или, скажем, заход! Просто переставил на несколько
шагов стул и вот тебе опять, смотри, сколько влезет... Но, кажется, это
где-то уже было. Ах, да! У Экзюпери! И Иоганн Буш подумал, что плохо, что
самолет Экзюпери еще не нашли. Ему хотелось бы найти самолет Антуана де
Сент-Экзюпери, и он подумал, что это самое большое, что можно сделать для
товарища по оружию ("Оружие? Перо - оружие? Странно, что с помощью оружия ты
собираешься спасать этот мир!")... А вообще, подумал Иоганн Буш, самое
большое, что можно сделать для Экзюпери, это вернуть ему жизнь. И он
подумал, что может постараться найти самолет, но жизнь вернуть не может...
Это не мой сюжет, подумал он. Пусть это сделает Тот, Другой Писатель,
который сочинил эту сказку под названием Мир... А интересно, как закончится
повесть "Иоганн Буш", который пишет Этот Писатель? Наверное, как всегда.
Произведения Этого Писателя всегда оканчиваются одинаково, сам знаешь как.
Он - Мрачный Писатель. Патологический какой-то. Всегда у Него умирают, черт
побери! Так что пусть Он и подумает об Экзюпери... Он и о тебе позаботился,
сказал Иоганн Буш себе, так что гляди в оба... Это - Коварный писатель: Он
все знает...
- Берг, едем! - позвал он собаку. - Давай в машину.
Иоганн Буш открыл дверцу лендровера, и Берг прыгнул на сидение. Что-то
у тебя мрачные мысли с утра, Иоганн Буш, сказал он себе. С чего это вдруг?
Уж не умер ли кто-то там, на большой земле? Он подошел к ближайшей яблоне и
постучал по стволу. Ты это брось, строго он сказал себе. Слышишь? Брось! Не
смей! И он сел в мапину и завел мотор, который не сразу завелся. Иоганн Буш
решил не обращать на это внимания. Черт! - только подумал он и сделал глоток
из бутылки, которая была у него под сидением.
- Поехали, Берг, - сказал он собаке. - Поспи немного, а я буду вести
машину...
Машина осторожно спустилась с холма, а потом развив бешеную скорость,
пронеслась сквозь лес по дороге, прямее которой, думал Иоганн Буш, ничего не
может быть.
Дорога эта вела в город, где была жизнь, и люди копошились в этой
жизни, как муравьи, и Иоганн Буш любил эту дорогу, к которой относился
как-то по-особенному: ведь эта дорога связывала его с жизнью, и в общем-то
она одна и связывала. И больше ничего. Дорога эта была сложно мостом между
жизнью, миром, где были люди, и не жизнью, не миром, где был (странно:
"небытие", где можно "быть"), он, всемирноизвестный писатель Иоганн Буш.
Каждый месяц Иоганн Буш ехал по этой дороге и только тогда ощущал, что он
все еще жив. Дорога эта давала ощущение жизни, и каждый раз, ездя по ней,
он, Иоганн Буш спрашивал себя: какого черта он ушел от всего осталного мира?
И всегда отвечал сам себе: иначе нальзя было. Нельзя было, поэтому он ушел.
Можно было сказать иначе: СБЕЖАЛ. Но Иоганн Буш не хотел спорить
относительно формулировки: сбежал или просто ушел. Он знал лишь, что не
перестал писать, а это самое главное. Чего греха таить, до сих пор ему не
давал покоя выпад Анны: ТЫ - ДЕЗЕРТИР. Сегодня же, в это утро он почему-то
засомневался в твердости своих позиций: " если я пишу, значит, я не
дезертир". Он стал сомневаться, ибо почему-то подумал, что жизнь отшельника