"Николай Андреев. Приключения Маверика Роя" - читать интересную книгу автора

заветные желания? Или...нет...не может он быть хранителем Храма! Этот
старикан - разве он может быть исполнителем мечты? Нет...Не может
быть...Никак не может! Так кто же он тогда?" - вопросами осами роились в
голове Маверика, не находя ответа.
- Чего ты ищешь здесь, сынок? Пришел посмотреть на последний осколок
старины седой? А? - хитровато улыбнулся старик. Хотя, что значит -
улыбнулся? Уголок рта его жутко скривился, вымучивая улыбку из бескровных
губ. - Или еще чего? Ну ты говори, говори...Громче говори! Глухой я!
- Где мне найти хранителя Храма?! - прогремел голос Маверика, прогоняя
поселившуюся здесь тишину. - Где! Мне! Найти! Хранителя! Храма!
- Орешь-то чего...- хмыкнул старикан. - Хранителя, говоришь?
Ну-ну...Ищут его всякие, ищут, а потом ррраз - и пропадает Нефритовый трон.
Знаем мы таких, знаем...На что он тебе-то, а? Ты вон молодой, о вечной жизни
не думаешь еще...Любви хочешь? Горячей, страстной, всепоглощающей? А зачем
любовь заемная, наколдованная, не любовь это, так, балаган, прости меня
Такир. Денег хочешь? Много? Золота? Каменьев? Так ведь
прокутишь...Пропьешь...Прогуляешь...То, что не заработано годами упорного
труда, рассыплется, истратится в мгновение ока...Снова придешь...А ведь не
дадут снова, неправильно это. Клянчить тогда начнешь...
Старик все ворчал и ворчал, переходя на сбивчивый, неразборчивый шепот.
- Мне ничего этого не надо. Мне нужно...мне необходимо...мне надо
исполнить мечту...- тихо, со светлой грустью, произнес Маверик, посмотрев
вверх.
Там, на месте обвалившейся черепицы, гуляли облака по такому близкому
небу.
- Мечту? - а вот это слово старикан прекрасно расслышал, немедля
прекратив брюзжать. - Какую мечту?
- Я скажу об этом только хранителю этого Храма, - покачал головой
Маверик, предупреждая расспросы этого странного человека.
- Хранителю...- вновь улыбка трещиной пролегла по лицу. - Что
ж...Дай-ка дорогу...
Маверик сделал шаг в сторону - и старичок направился к нефритовому
трону.
Лучи света, задрожав, заплясали по лохмотьям, по лицу, по горбу, по
рукам - меняясь и меняя. Пропал горб, словно втянувшись в спину старика и
налив силой поникшие плечи. Волосы, вбирая в себя лучи, напитались золотом,
выросли, выпрямились. Руки взбугрились мышцами под обратившимися в кольчугу
лохмотьями. А последний солнечный луч свился золотым ободом-венцом.
Старик - да какой там старик! - хранитель Храма воссел на Нефритовом
Престоле. Лицо его стало лицом зрелого мужчины, многое повидавшего на своем
веку, но собирающегося повидать еще больше. Глаза - голубые, лучились
внутренним светом.
Маверик припал на одно колено перед исполнителем желаний.
- Так какую же мечту ты просишь исполнить? - заговорщицки подмигнул
хранитель. - Говори! Давно мне не было так интересно.
- Я Маверик Рой, последний рыцарь Ордена Красного Пути, ищу Магистра.
Последнего Магистра...Нас только двое осталось - я и он - из всей братии.
Мы - последние из Ордена, после нас никого не останется. Мне нужно...Мне
необходимо найти Магистра. Я живу лишь этим. Я живу ради этого.
Последний рыцарь Ордена склонил голову в молчаливой мольбе.