"Песах Амнуэль. Выше туч, выше гор, выше неба..." - читать интересную книгу автора

уметь. Как и всякая болезнь, она мучительна. Но если ты излечишься, твой
разум угаснет. К счастью, эта болезнь неизлечима. Но вы так редко
болеете...
- Путешественники, - сказал Лог.
- Это лишь легкая форма болезни, - сказал Ярин. - Не сон разума, но
еще и не явь. Это дрема, пробуждение. Неясное ощущение неудобства,
влекущее чувство таинственности мира.
- Откуда вам столько известно о нас? - спросил Лог, уже догадываясь о
том, каким будет ответ. - Вы ведь никогда не приходите к нам?
- А ты. Лог? - улыбнулся Ярин. - Путешественников мало. Они уходят в
туман. Собственно, так в вашем мире происходит обмен информацией между
селениями. Как письмо без ответа... И среди тысяч Путешественников
находится один, который смутно понимает, что поступать нужно совсем иначе.
Это люди с воображением. Они приходят к нам. Нет, прилетают. Они открывают
закон теплового расширения или, как ты, Лог, наполняют шаг легкими газами.
Таких людей очень немного. И среди этих немногих лишь считанные единицы за
прошедшие столетия сумели сохранить рассудок, когда туман неожиданно
рассеивался и они видели, что мир огромен. Видели далекий горизонт,
вспаханное ветрами поле тумана, а над собой - то, что и для нас пока
недостижимо далеко: солнце, луну, планеты, звезды... Разум, только что
проснувшийся, не в состоянии выдержать подобное испытание. Но случаются
исключения. Последний человек снизу пришел к нам семьдесят девять лет
назад. Он давно умер. Такие люди быстро сжигают себя, их мозг горит
неистовым желанием узнать и понять... И вот теперь пришел ты. Лог.
Слушая Ярина, Лог смотрел в сереющий проем окна. Тьмы уже не было, но
не было еще и света. День нарождался, и Лог потянулся к окну. Ноги
повиновались ему, хотя комната и качалась перед глазами. Но шаг был
сделан. Второй и третий. Опираясь на плечо Ярина, вцепившись пальцами в
подоконник, чтобы не упасть. Лог смотрел перед собой в мир, явившийся ему
от горизонта до горизонта.
Дом стоял над крутым обрывом. Ослепительно белый ковер лежал внизу. А
небо вокруг полыхало алым, оранжевым, желтым, всеми оттенками, и что-то
зарождалось между туманом и этой непредставимой красотой игры света.
Что-то более яркое и слепящее, чем пламя.
- Восходит солнце, - сказал Ярин. - Идет день.
Лог отшатнулся. Мысль о том, что он сейчас умрет, была мимолетной и
сгорела в пламени восхода. Лог почувствовал это пламя в своей груди.
- Солнце, - повторил Лог. Пламя в груди не гасло, и Лог подумал, что
оно останется в нем до самой смерти и будет жечь его и сожжет, наконец, но
прежде чем мысль его превратится в угли, он узнает все, что знают эти
люди. И больше того, что они сейчас знают.
- Туман засасывает, - сказал Ярин, поняв состояние Лога. - Он гасит
пламя в груди. Туман... Он поднимается, Лог. Несколько десятилетий назад
извержение газов из почвы вновь усилилось. Туман поднимается, и через
два-три поколения... Туман будет здесь.
- Нет! - сказал Лог, ужаснувшись тому, что мгновенно нарисовало его
воображение. "Никто, - подумал он, - не должен жить так, как живут люди
там, внизу. Никто. Никогда".
- К сожалению, туман сильнее солнца, - грустно сказал Ярин, и Лог
подумал, что Ярин уже наполовину погрузился в туман, в свой туман, если