"Песах Амнуэль. Чисто еврейское убийство" - читать интересную книгу автора

его радость, смысл его жизни. А брат его Авель смотрел исподлобья, он не
торжествовал победу, он просто исполнил долг. Спасал брата. Как он понимал
долг и спасение.
Когда все кончилось, Каин стоял над телом Авеля, сук - кривой и
тяжелый - выпал из руки его. Не впервые человек убил человека. Брат брата
- впервые. Я был потрясен не меньше Каина, оба мы стояли над телом Авеля и
думали о смысле жизни. Он думал просто: Каин убил, страдал и жалел, но
жалел не только брата, а еще - и может, даже в большей степени, - погибшие
растения. Я не мог осуждать его, потому что и сам не знал, в чем сейчас
большее зло: вытоптать или убить. Вытоптать - это убить душу, мечту,
прогресс. Авель лежал мертвый, он расплатился, за все нужно платить, плата
была высока, но чрезмерна ли? Убивать нельзя. Что нельзя убивать? Тело?
Душу? Мечту? Не убий. Если бы не Авель, история рода людского стала бы
иной. С гибелью посевов и каиновой души изменился мир. Со смертью Авеля не
изменилось ничего. Он был один из множества. Каин - один среди всех.
- Где брат твой, Каин? - спросил я, войдя, наконец, в его мысли.
Человек огляделся. Он искал брата. Мужчина, лежавший у его ног,
братом не был. Братья - это не те, кто рождены одной матерью. Братья - те,
кто рождены одной идеей. У Каина не было брата. Никогда.
- Это не брат мой, - сказал Каин, глядя на кровь. - Я не знаю, где
мой брат. Разве я сторож ему?
- Ты убил, - сказал я.
- Я не успел спасти, - ответил он. - Это хуже.
И мне - мне! - пришлось согласиться. Не успеть спасти - хуже.
- Ты начнешь все сначала, - сказал я.
- Смогу?
- Если не сможешь, чего вы стоите - ты и твоя мечта?
- Меня убьют прежде. За него.
- Нет, - сказал я. - Не убьют.
Это я мог для него сделать. Отвести месть племени. Но я не мог - не
хотел - отвести мук совести. Не мог - не хотел - отвести страданий.
- Иди, - сказал я, - твой род не будет проклят..."


- Я не могу привлечь сразу восемнадцать человек, - сказал комиссар
Бутлер. - И еще рави Бен-Ури - за соучастие. И я не нашел ни малейших
улик, которые указывали бы на кого-то конкретно.
- И не найдешь, - сказал я. - Ты помнишь "Восточный экспресс"
незабвенной Агаты Кристи?
- Не сравнивай - там каждый из двенадцати нанес удар. Каждый,
действительно, мог считать себя убийцей, поскольку никто не знал, чей удар
был смертелен. А здесь ударил кто-то один, а остальные его покрывают.
- Нет, Роман, - я покачал головой. - Они не лгут, ты сам говорил мне
это. Каждый из них, действительно, убийца.
- А мотив! Убить сумасшедшего, возомнившего невесть что!
- Что ты намерен делать? - спросил я после долгого молчания.
- Ждать. В конце концов, у кого-нибудь из девятнадцати (я имею в виду
и рави, который, конечно, знает истину) сдадут нервы, и он проговорится.
Но даже это не будет доказательством... Безнадежное дело.