"Сергей Алхутов. Мертвец и труп" - читать интересную книгу автора

Сергей Михайлович Алхутов

Мертвец и труп

Уроды, блин, козлы, сука, им как лучше хочешь, а им пофиг. Ну, хочешь
как лучше, как лучше хочешь, чтобы все было по-людски. А только никому это
не надо, живут все хрен знает как и не понимают, что жить надо по-людски, а
им хочешь как лучше, а им это не надо, ну и пусть тогда тупо жрут свое
говно. Может, нажрутся, тогда допрет, что можно по-людски, что вообще жизнь
бывает очень даже хорошей, когда им надоест свое говно жрать. А только
невмоготу уже терпеть, что все такие уроды и ни хрена не понимают, что можно
по-людски, совсем невмоготу, вот здесь уже стоит.
Поэтому сквозь оградку и на дорогу, и пусть они там тупо жрут свое
говно, пока, блин, не поумнеют и не поймут, что по-людски можно. А что еще
делать-то?
Да только жрут, давятся и дохнут, и хоть бы один урод понял, что можно
по-людски, им проще сдохнуть, чем понять, что хочешь как лучше, что можно
жить хорошо. Да все до одного, блин, передохнут, а лучше жить не захотят,
сволочи, уроды, блин, козлы.
Но делать-то что-то надо, а то даже не задумаются ни разу. Живут ведь,
не думают, тупо живут, как бараны - так может, хоть на испуг кого пробьет,
может, образумится хотя бы кто, поймет, что не дело так жить. А так ведь
хрен пробьешься, хрен ты до них достучишься, до баранов этих, блин, уродов.
В общем, иду по дороге, а навстречу очередной, блин, урод. Наверняка
бухой - а какого хрена трезвый будет ночью по дороге шастать? Алкоголик
хренов. Урод. Живет хрен знает зачем, так и сдохнет, и ничего не поймет,
блин, уродина хренова. Ну как ты ему объяснишь, что жить можно хорошо, что
по-людски можно жить? Вот разве что на испуг и возьмешь, они же все
непробивные, кругом тупость одна. Да и вообще, я им их же говно и возвращаю,
по жизни знаете сколько накопил? Со всех сторон на меня лилось, сначала
терпел, толку не было - значит, надо как-то пробиваться через это все дело,
надо вообще этим всем объяснить, как-то достучаться, да просто показать, как
они все живут, в каком они живут говне и не чухаются. Просто показать.
Только показать, только достучаться, чтобы очухались, чтобы жили по-людски.
Ну вот, идет один такой. Я его, естественно, пугать. Ну, известное
дело, чего эти уроды боятся, вот этим, значит, и пугать. Но этот не из
пугливых - то ли совсем бухой, то ли непробивной напрочь, как деревяшка, да
вообще, может, и то, и другое. Идет, такой, все ему, типа, пофиг, и говно, в
котором живет, ему пофиг, и видеть он его не видел, и меня он в упор не
видит, не слышит, и все у него, типа, в шоколаде, и вообще он обосраться как
счастлив по жизни своей. А то, что жить можно иначе, по-людски можно жить,
ему больше всего пофиг, уродина, блин. Живет и не чухается.
Я тогда говорю, не мужику этому говорю, а скорее сам себе, от
усталости: да ну тебя, мужик, тебе все пофиг, так и сдохнешь уродом.
И вдруг - как лопатой по затылку - он мне - представляете?! - отвечает:
мол, нет, не все.
Я чуть на землю не сел от такой заявы. Хотя чего там, заява и вправду
сильная. Если не все, то он, типа, не такой уж непробивной, может, не все
еще потеряно, может, не такой уж он и урод, и вообще, может, с ним по-людски
можно - может, с ним одним только по-людски и можно вообще?