"Арина Алисон. Долг платежом красен " - читать интересную книгу автора

сооружения...?! Белая-я-я горячка-а!!! А почему собственно белая. Неужели
бывают разных расцветок?...
Так! Пора возвращаться! Тело! Сознание! Голос! Во-о-от оно! Го-олос!!
Надо что-то сказать. Что? Может спеть? Да! Щас-с спою!
- Ля, ля... фа... ми... ми-и-и... О-о-охх!!! Это ми... то есть я... ох
нет... то есть мое тело!!! МОЙ Голос?!
Та-а-ак... спокойствие и только спокойствие... Тело... тело... надо
посмотреть на тело... Медленно пытаюсь поднести руку к глазам. Почему-то это
требует больших усилий. Подняв руку на уровень глаз, тупо созерцаю
малюсенькую ладошку с изящными тонкими и длинными пальчиками. Кожа кажется
полупрозрачной... Паника огромной волной накрыла сознание.
Прихожу в себя от того, что кто-то протирает мое лицо влажной
прохладной тканью. Мое?!... О-ох... Открываю глаза. Передо мной лицо очень
пожилого человека. Наверное, доктор. Хочу спросить, где это я, но вспоминаю
полупрозрачную ручку и спрашиваю:
- Кто это меня так. Надеюсь я не младенец?
- Двенадцать, - отвечает "доктор" и продолжает дальше молча
разглядывать меня.
- Что двенадцать - взрываюсь я, и по телу разливается непреодолимое
желание врезать за все: что б не пялился, за появление здесь, за молчание,
за маленькую ручку... Кстати... маленькая ручка!! судя по всему, и врезать
не получится, и от сдачи отбиться... Мда-а-а...
- Мне почему-то кажется, что вы мужчина, - проигнорировал мой вопрос
старик.
- А что не вид... - не видно хочу сказать, но, вспомнив "моя
девочка"... и изящные пальчики, затыкаюсь.
Мы долго молчим. Судя по всему, каждому из нас есть над чем подумать.
Не знаю, что волнует его, но меня занимают два вопроса: во-первых - как
убедиться что это не белая горячка, и, во-вторых - если это реальный мир,
то, как себя вести чтобы выжить... и не только...
- Не соизволите ли м-м... сказать, сколько лет вам... было в той жизни,
и что последнее вы помните... из событий.
"Доктор" явно не в своей тарелке. Доктор?!... НЕ В Своей?... В
чужой?... Бог мой! Что за галиматья! Так! Тпру-уу. Сдаем назад. Лет. Сколько
было лет? А собственно говоря, действительно, сколько?...
Попытка вспомнить вызвала напряжение в районе живота переходящее в
тошноту. Тошнило все сильнее... ТОШНОТА!!! Блин! Я же "моя девочка"!!!
Двенадцать лет!... В средние века, помнится(?) и раньше выдавали замуж! Я
что беременный... ная... О-ох...
- Я беременный?! - на пределе звука кричу я.
Глаза у "доктора" округляются, челюсть не эстетично отваливается, и он
замирает соляной статуей.
Оглушенный собственным криком замолкаю и я. Мы опять погружаемся в
молчание. Минут через десять старик вдруг начинает судорожно бормотать:
- Беременный?... Беременный!!! Мы убили ребенка?! Бог мой! Грех то
какой!... Беременный?... Что значит беременный?! У них там что, мужчины
детей рожают?...
Из глубокой задумчивости я выхожу только на последнем восклицании
"мужчины детей рожают" и решительно впадаю в новую задумчивость. Хм-м...
Если у них мужики рожают, то, через какое место... м-м... или каким местом,