"Валерий Алексеев. Удача по скрипке" - читать интересную книгу автора

надо... И такое происходит во мне рассуждение. Что душа? Разве муки мои в
ней находятся? И любовь моя тоже не в ней. Ничего-то я в жизни не
потеряла. Все при мне, как и раньше, одного только нету: понимать себя
стала несчастной, а раньше жила как жила. Что ж душа-то? И в чем она есть?
Уж не в том ли, чтоб себя не жалеть, чтоб к себе быть безжалостной?
Если в том - ни к чему мне она: вот конфетки себе шоколадные ем, просто
мне, спокойно, и себя потихонечку жалко. Значит, что? Провернула ты,
Зинаида, это дело с двойной для себя выгодой.
Слышу, на эстраде объявляют:
- Выступает юный скрипач Анатолий Вологлаев.
Думала, ослышалась я: нет, выходит на сцену мой Толька. Кланяется,
скрипочку свою из-под мышки вынимает. Пригорбатился и настраивается играть
песенку.
Как-то сразу до меня не дошло. Вот тебе и раз, думаю. А играл он
хорошо: все соседи кругом заслушались. Тут одна гражданочка другой и
говорит:
- Я который раз, - говорит, - прихожу сюда слушать этого мальчика. Ох,
не делом он занимается: у него ведь талант.
И поплыло у меня все в голове: хорошо, две девчонки молодые подхватили
меня под руки, в коридорчик вынесли, на диван положили.
Опомнилась я - и бегом за кулисы. Музыканты говорят:
- Шустрый мальчик у вас. Деньги получил и в другой кинотеатр уехал.


24


Дома он в ту ночь не ночевал: может быть, заметил, как меня выносили.
Утром вижу: в дверь записка просунута: "Не ищи меня, мама, тяжело мне с
тобой, и не бойся: письма буду писать регулярно".
Ну, в горячку я впала и двенадцать дней бюллетенила. И все эти дни
Толик мой дома не появлялся. Тут решила я так: видно, вправду невмоготу
ему стало.
Пусть устраивается как знает. Чего стоила Зинаида, то и заработала.
Что ж теперь? А вот так и живу. Пастилу по вечерам с чаем кушаю. По
кинотеатрам весь город изъездила: не увижу ли где сыночка моего
ненаглядного?
Года два уж прошло, боль моя поутихла немножко. И как будто внутри
стало что-то опять отрастать. Утешаюсь, что Толик мой где-то живет и что я
его больше не мучаю. Письма пишет мне ласковые, виноватые, без обратного
адреса.
Намекает, что скоро вернется, только я уж изверилась: не ужиться ему со
мной, с глупой да бездушной бабой.
Вот вчера по телевизору его показывали. Очень рада я была, что сыночек
мой складно играл, не запутался. И одетый прилично, и вроде поправился.
Значит, кормит его удача по скрипке, а больше мне ничего и не требуется.
Что еще? Да, тут Гриша мой заявился. Трезвый, побритый, с цветочками.
Только ни к чему мне все это теперь. Он обхаживать меня, а я сижу как
мертвая.
Повертелся вокруг и ушел ни с чем.