"Василий Аксенов. Рассказ о баскетбольной команде, играющей в баскетбол" - читать интересную книгу автора

- "Большое место в предстартовой подготовке команды занимают
культурновоспитательные мероприятия" - одним-единственным, но длительным
крючком записал докучливый корреспондент.
Вечером Кондрашин пригласил своих "бойцов" на тренировку. Огромный
тбилисский Дворец спорта был пуст, тихие голоса летели под купол и бились
там, словно заблудившиеся орлы, и лишь след ступни 54-го калибра говорил о
том, что час назад Дворец покинули армейцы.
О Баскетбол проклятый, Ваше сиятельство Баскетбол! О как ты уже надоел
твоим высокорослым подданным! Кажется после какого-нибудь турнира, что год
бы не взял мяча в руки, но проходит день-два - и пальцы начинают скучать.
Потом начинают скучать локти, плечи, икроножные мышцы и квадрицепсы, и
вскоре все тело игрока охватывает неудержимая страсть к Баскетболу.
Утоляя эту жажду, ты высоко подпрыгиваешь и, не опускаясь, бросаешь мяч
в корзину, и когда из жадной твоей руки мяч, не касаясь ободка, пролетит
через сетку, вот тогда ты почувствуешь удовлетворение. Но этого мало, и так
нужно
попасть сто, тысячу раз... Сколько раз нужно испытать эту мгновенную
физиологическую радость, чтобы пресытиться Баскетболом?
Кондрашин встал под кольцом, а Харитонов на линии аута. Между ними
спиной к щиту разместился Белов. Вплотную его прикрывал самый высокорослый
спартаковец Иванов. Харитонов бросил мяч Белову, тот подпрыгнул и повернулся
в воздухе. Вместе с ним подпрыгнул и Иванов. Мяч над руками Иванова полетел
в кольцо. Кондрашин подобрал его и отправил назад, к Харитонову. Все
повторилось.
Так было сделано двадцать раз. Восемь раз Белов попал. Три или четыре
раза мяч перехватил Иванов. Лицо Белова иногда передергивалось от боли.
- "Нет, не капризничает, опять спина болит, - подумал тренер. - Восемь
из двадцати: плохо дело..."
Через четверть часа, когда настил содрогался от топота и стука мячей и
когда тренировочный пыл достиг высшего накала, Белов был отправлен на
массаж. "Вот уеду в деревню, и все, - думал он, печально шмыгая носом, -
уеду в деревню молоко пить..."
А мы забыли про армейцев и про золотые медали и два часа играли в
баскетбол за милую душу.
Последняя ночь перед матчем. Урчат, воют, жалобно стонут водопроводные
трубы в бывшей "Европе". Дребезжат во всех номерах телефоны: некто,
таинственный в ночи, разыскивает какого-то Гурама Накашидзе. "Спартак" спит
и видит вперемежку то золотые, то серебряные сны. ЦСКА видит только золотые
сны: такова установка командования и тренера Гомельского. Толя Юмашев
бормочет сквозь сон:
Судьба, как ракета, летит по параболе,
Обычно - во мраке, и реже - по радуге...
...Куда ж я уехал! И черт меня нес
Меж грузных тбилисских двусмысленных звезд!
Кондрашин, закинув руки за голову, смотрит на эти звезды и думает о
своей команде, об этих мальчишках, которых он еще совсем недавно тренировал
в детской секции, о равномерном движении вверх: 68-й год - четвертое место
во Всесоюзном турнире, 69-й - бронза, 70-й - серебро, и вот завтра...
завтра... Шагнем ли на последнюю ступеньку? Лучше заранее приучить себя к
серебру. ЦСКА сильнее. Кто же спорит, они сильнее, но... Но мы, черт возьми,