"Алия Агазаде. Одиночество длиною в жизнь " - читать интересную книгу автора

Он спал на берегу моря, ровно дыша и не слышал ни шума волн ни криков
чаек. Море охраняло его сон. И в этом сне было что-то волшебное и пугающее.
Он проспал уже около десяти часов, но ему совсем не хотелось просыпаться. Он
любил свои сны. Они были его реальностью. Их любило и море. Его сны таили в
себе что-то необыкновенное, что-то чего никто не мог понять или же лишить
смысла. Он просто спал и дарил свои сны морю и ветру. Он их тоже любил.
Что-то коснулось его руки и он наконец-то проснулся. Это был песок, гонимый
ветром. Сны разбежались в разные стороны и ему стало тоскливо без них. В его
душе жила осень. И он подумал о ней. Он сам был похож на осень. Так она
написала ему в последнем письме. "Осень - это ты, потому что тебя никогда
нет рядом, когда ты мне нужен" - писала она. Осень - это несбыточная мечта,
нежная цепь желаний, которую случайно обронила красивая девушка с мраморной
кожей. Она тоже любила осень как и он, любила вальс, белый шоколад и его. А
еще она любила смотреть на него когда он спал. И гладить его волосы, думая о
том, что он тоже уйдет от нее как все остальные. Все когда-нибудь уходят.
Она думала о нем и гуляла в парке пока он лежал на берегу и их мысли
неожиданно встретились как бы случайно. Желтые лисья шуршали у нее под
ногами и она слышала как они шепчут ей о нем. Он тоже слышал как морские
волны играют словами, напоминая ему о ней.
Осень - это недосказанные слова, забытые мысли, недописанное ею письмо,
которое он так никогда и не прочтет и пустое кресло у окна. Осень - это он и
его сны, она и ее письма и море иллюзий отдаляющих их друг от друга.


* * *

Он был один на холодном бульваре. Серое, печальное, зимнее море было
единственным кто приветствовал его. Он стоял, облокотившись о перила
парапета. Сильный, одинокий и совершенно беззащитный. Ветер трепал его
волосы и они были похожи на птиц. Он вдыхал запах моря, обжигающий горло и
колющий ноздри с закрытыми от удовольствия глазами и румянцем на щеках.
Ветер ласкал его кожу как заботливая девушка с мягкими руками. Бульвар был
таким пустым. Таким же пустым как и его жизнь - подумал он. Ему было скучно.
Не было ничего, чтобы он любил, чем дорожил или восхищался. Для чего? -
думал он, размышляя о бессмысленности жизни. Его кто-то окликнул. Он нехотя
обернулся и увидел ее.
- Вот ты где. - улыбнулась она.
Они смотрели друг на друга и почему-то его испугала ее добрая улыбка.
Она прикоснулась к его рукам неуверенно и как-то по-детски и сказала:
- У тебя холодные руки.
Странно - подумал он, потому что не чувствовал холодно также как и не
ощущал ни боли, ни страха, ни обиды и даже ее любви. Она смотрела на него
так словно пыталась прочитать его мысли. Он знал это. Знал он и то, что она
его любит. Он не любил слово любовь, равно как и отвергал само чувство, не
веря в его реальность. Любовь - не более чем желание обладать кем-то другим.
И наверное этого она хотела о него. А может он и ошибался.
Она попыталась согреть его руки своим теплым дыханием и он рассердился,
одернув руку. Она скрыла свою обиду, проглотив непрошеную слезу и спросила.
- Ты идешь?