"Ильдар Абузяров. Подстилка из соломинок" - читать интересную книгу автора

встать под арку на одной из центральных улиц, не успел я расчехлить гитару,
как та же самая бомжиха, но уже в экстравагантной худой шляпке, пристроилась
возле меня.
Я пытался петь, не обращая на нее внимания, пусть слушает. Но бомжиха,
привыкшая сама быть звездой, начала зазывать толпу, выкрикивая что-то
ужасное. "Подходите, люди добрые, здесь вас не обидят".
Она ерничала, выклянчивала для меня сигареты и пиво. Материлась и
визжала. Пыталась петь теми же зазывающими интонациями, танцевать теми же
клянчащими глазами. А я смотрел на нее и радовался, что Эли нет рядом, что
она ушла, что она не распугивает толпу.
- Давай деньги, - сказала бомжиха, когда я решил свернуть наш
совместный концерт.
- Слушай, пора прекращать это безобразие.
- А зря я, что ли, старалась, собирала народ, приносила тебе сигареты?
- Да ты только отталкивала людей.
- Да, я уродлива, ну и что? Зато я служительница гражданского бога.
Гражданскому богу тоже нужны жертвоприношения.
- Возьми, - сорвался я, - хотя ты отвратительно пела.
- Плевать.
- И все-таки ты очень отвратительно пела. Хуже некуда.
- А я говорю - плевать, я пела, как могла. Людям нравится, а чистого
звука в природе не бывает.
- Бывает, чистый звук - это звук травы на болотах, - заметил я и пошел
в сторону того дома, где когда-то росла волшебная трава (ныне подстилка из
соломинок), на которой, разметав свои чудесно пахнущие волосы, еще вчера
возлежала ты.