"Александр Абрамов, Сергей Абрамов. Серебряный вариант (Трилогия "Всадники ниоткуда", #3)" - читать интересную книгу автора

- Зря притворяешься. Сам знаешь.
- Не тот город, - сопротивляюсь я. - И море неизвестно откуда.
- Город, может быть, и другой. Но ведь Река куда-то впадала? В это
море, наверно. Вот у моря и построили. - Мартин повертел головой. - И
машины твоей, кстати, нет.
Машины действительно нет. Ни близко, ни далеко. Мы сидим, поджав ноги,
на голой песчаной пустоши.
- То, что машины нет, - к лучшему, - говорит Мартин. - Какие бы авто ни
ходили по здешним дорогам, твои "Жигули" всех удивят.
- Пешком придется тащиться до города, - вздыхаю я.
- Миль десять, - уточняет Мартин.
Унылый пейзаж. Ни души вокруг.
- Тогда лучше было. Вчетвером веселее.
- На кой черт понадобилась опять эта метаморфоза?
Даже спокойный Мартин раздражается. В самом деле, зачем хозяевам этого
мира понадобился новый эксперимент? Только потому, что мы с Мартином снова
оказались вместе?..
Нехотя встали, стряхивая песок с джинсов.
- В таком виде и пойдем?
- Одежда у нас вневременная и вненациональная - штаны да рубаха.
Сойдет.
Идти тяжело. Жара немилосердная. Сквозь серые облака палит невидимое
солнце. Духота сильнее, чем в Крыму, и духота влажная, как в парной бане.
Первый же человек, которого мы встречаем на протоптанной по песчаному
побережью дорожке, одет не лучше нас: в рыжей рубахе и неопределенного
цвета пыльных штанах, заправленных в грубые, зашнурованные до икр ботинки.
Наши джинсы не привлекают его внимания. Он, лениво покуривая вполне земную
сигарку, скрученную из табачного листа, сидит под желтым большим зонтом у
столика с нехитрой снедью, прикрытой грязной прозрачной сеткой. Под ней
пирожки с неведомой начинкой, что-то похожее на овечий сыр и колбаса
подозрительного оттенка, над которой кружатся тоже вполне земные мухи.
Сбоку на столе - открытая коробка, где видны мелкие медные монеты.
- Почем пирожки? - спрашивает Мартин.
- С ума сошел, - говорю я, - неужели будешь есть эту дрянь?
- Почему дрянь? - обижается продавец. - Пирожки свежие, со свиной
тушенкой.
Разговор, как и ранее в "раю без памяти", ведется на английском языке,
который я знаю лучше, чем Мартин русский.
- Я спрашиваю, почем? - повторяет Мартин.
- Пять сантимов, как и везде, - отвечает продавец.
Я с ужасом соображаю, что никаких сантимов у нас нет и взять их нам
неоткуда, но Мартин небрежным жестом как ни в чем не бывало бросает на
стол советский полтинник.
- Двадцать пять франков! - восклицает продавец и, не разглядывая
монету, прячет ее в ящик стола. - Берите пирожки, джентльмены, а я сейчас
дам вам сдачу.
Он достает из стола кулек с серебром и медяками, отсчитывает горсть
монет, похожих на пятиалтынные, гривенники и пятаки, и кланяется чуть ли
не в пояс.
Я с опаской поглядываю на него.