"Александр Абрамов, Сергей Абрамов. Серебряный вариант (Трилогия "Всадники ниоткуда", #3)" - читать интересную книгу автора

шляпами. Их можно принять за мертвецов, но они только мертвецки пьяны. Мы
осторожно обходим лежащих и, толкнув дверь, попадаем в длинный полутемный
зал. Здесь полтора десятка столиков и стойка, обитая жестью. Столы почти
все пусты, за исключением двух-трех, за которыми сидят парни, обросшие
колючей щетиной или уже отрастившие лохматые бороды, и пьют что-то темное
- виски или пиво. На нас они не обращают никакого внимания. Мы на них
тоже. Не спеша подходим к стойке, где протирает бокалы далеким от чистоты
полотенцем лысый старик с недобрыми глазами.
- Два виски, - говорит Мартин, небрежно бросая на жестяную стойку
монетку в двадцать сантимов.
- Два виски требуешь, так и плати вдвое, - отвечает старик.
Мартин добавляет еще одну монетку. Так мы учимся здешнему счету.
- А как насчет ночлега, папаша? - спрашиваю я.
Старик долго глядит на нас, как бы оценивая нашу кредитоспособность.
- Есть комната с кроватью, - шепелявит он. - Больше трех человек лежать
в кровати не разрешается.
- Нас только двое.
- Все одно - три франка, и деньги вперед.
- Мы от Фляшона, папаша.
Старик добреет, даже улыбается, открывая беззубые десны.
- Значит, завтра с утра на погрузку? Пароход пришел из Вудвилля, знаю.
Что ж, можно подождать до расчета с Фляшоном. Ужинать будете?
Ужинаем молча, хотя поговорить есть о чем. Что мы знаем о мире, куда
забросила нас судьба? Что пирожок стоит пять сантимов, а полбокала виски с
теплым лимонадом - двадцать? Что за десять часов работы мы получим по пять
франков, из которых три нужно отдать за квартиру? Да и вообще, что можно
узнать об окружающем тебя мире, если целый день таскать на спине мешки с
зерном или углем, а ночью спать без просыпа на гнилой соломе?
- Хорошо бы уехать отсюда на этом марктвеновском пароходике, -
рассуждает вслух Мартин. - Интересно, сколько стоит билет до Вудвилля?
- Посчитай еще железную дорогу от Вудвилля до Города.
- Ты думаешь все-таки добраться до Города?
- Не век же торчать в Сильвервилле.
- А кого мы будем искать в Городе? - вздыхает Мартин. - Может, кто жив
остался?
Утром мы находим Фляшона там, где видели его вчера. Он по-приятельски
подмигивает нам, и минут через пять мы получаем всю экипировку грузчика -
мешок из дерюги с дырками для головы и рук и пару деревянных крючьев на
спину.
- Ну а теперь на речной причал. Сейчас начнется погрузка, - командует
Фляшон. Ни имен наших, ни фамилий он не записывает: должно быть, при
расчете это не имеет значения.
Мы становимся в цепь грузчиков к длинным штабелям мешков с пшеницей. В
каждом мешке не меньше сорока килограммов. С трудом взваливаем его на
спину, помогая друг другу. Так же делают и соседи. Потом движемся,
согнувшись, по деревянным сходням к трюму на нижней палубе парохода. Трюм
неглубок. Мешки складываем внизу под наблюдением кого-то из команды. Не
слышно ни шуток, ни смеха, ни ругани - все работают молча, только кряхтят
и тяжело дышат. Мартину, идущему впереди, легче, чем мне, - он сильнее, а
я через час начинаю задыхаться, нет сил взвалить мешок на крючья, вот-вот