"Олег Абазин. Писака ("Чердак" #1) " - читать интересную книгу автора

вокруг нее, и еще быстрее залез в машину, захлопнув за собой дверь с такой
силой, что у меня аж мурашки по коже пробежались.
"В чем дело?", хотел было спросить я как можно резче (не для того, чтоб
показать им, что если я со стороны и выгляжу не очень сильным в моральном
плане, то они в этом глубоко ошибаются, а для того, чтоб они ответили мне
"дело у прокурора!"), но подумав пару секунд, спросил совсем другое:
- Вы, ребята, адресом не ошиблись?
- Ты сейчас звонил по тому телефону? - спросил меня один из них, тыча
пальцем в сторону давным-давно исчезнувшей в дали телефонной будки. А у меня
от неожиданности аж в глазах на секунду потемнело, если не от недоедания.
Какая-то большая и серьезная ФИГНЯ начинается, насколько мне показалось, и
эти парни, наряженные в милицейские мундиры (на плече одного из этих парней
висел хорошенький А. К.), наверняка только маленькая и незначительная часть
большого но тоже незначительного НАЧАЛА (в сравнении со всем остальным ОНО -
маленькая, растворившаяся в самом слабом потоке воздуха - пылинка).
- А что? - так ответил я ему на вопрос.
- Ну а кто же еще?! - посмотрел лейтенант на своего коллегу, как на
психа. - Не глухонемая же та старуха звонила!
- Может, вы хотя бы намекнете мне... - решил я все-таки спросить у них
"в чем дело?", но меня перебили:
- Утром, сегодня, ты чем занимался? - обращались непосредственно ко
мне. - Вспомни все до мелочей. Машина тем временем остановилась и двигатель
замолк, все погрузилось в тишину; за окнами лес и "патрол" замер посреди
"пьяной" дороги. Все шесть человек, вместе с водителем, уставились на меня.
- Утром я находился дома, - ответил я. - У меня прекрасное алиби...
- Рассказывай все по порядку, - потребовали они, - начиная с того
момента, как проснулся.
О, черт! Как же я мог забыть то, что мне довелось увидеть этим утром.
Именно в этот момент - сидя в "патроле", окруженный шестью "слушателями" - я
и вспомнил то, что у меня просто-таки вылетело из головы...


- 2 -

Обычно, просыпаясь по утрам, я всегда проводил время в туалете (не
чистил зубы, не делал физзарядку, не принимал душ или опохмелялся, а прежде
всего брел в туалет), но проснувшись этим утром... Я не знаю, что на меня
нашло, но... я, словно сто лет подряд каждый божий день ходил на нелюбимую
работу и в одно прекрасное утро я решил все круто изменить - вроде как
сделать небольшое разнообразие. И, вместо того, чтоб зайти в нужное
помещение и закрыть за собой на шпингалет дверь (это была старая-дурацкая
привычка; даже если дома кроме меня никого не было, я все равно закрывал за
собой туалетную дверь на шпингалет), я почему-то решил вынести мусорное
ведро... И, хоть оно и не было полным; и хоть желудок мой настоятельно
требовал опорожнения, я поплелся в конец коридора, в сторону мусоропровода,
вовсю стараясь игнорировать, как разрывается мой мочевой пузырь... До сих
пор не могу понять, что на меня тогда нашло.
Подле самого мусоропроводного ствола располагалось небольшое оконце. И,
когда я подошел к мусоропроводу со своим полупустым ведром, внимание мое
прежде всего привлекло это оконце... Как всегда заляпанное, покрытое тысячью