"Александр Бушков. Кошка в светлой комнате (Авт.сб. "Волчье солнышко")" - читать интересную книгу автора

момент полагалось быть, ни вообще на небе. Деревья отбрасывали тени, я
отбрасывал тень, даже брошенный крабом орех отбрасывал тень, мириадами
искорок, отраженных лучиков блестело море, но солнца не было. Исчезло
неизвестно куда, и я понял, что это первый сюрприз заколдованного места...
Думать над этим я не стал - не было смысла с первых минут размениваться
на эту загадку. Вряд ли она последняя, вряд ли она самая важная. Я просто
пошел в глубь рощи, держа руку на пистолете. Не думаю, чтобы пистолет мог
чем-то помочь в единоборстве с силой, которая играючи проглатывала
вертолеты и спутники, но так уж повелось с начальной поры, так уж диктовал
длиннейший перечень стычек и войн, именовавшийся историей, так он на нас
повлиял - прикосновение к оружию всегда рождало уверенность и помогало не
падать духом.
Я не уловил места, где началось ЭТО, места, где незаметно, неуловимо
пальмовая роща перелилась в обыкновенный смешанный лес, вполне уместный на
широте Парижа, Рязани или моего родимого Красноярского края, но немыслимый
здесь, в этом климатическом поясе. Сюрприз номер два...
Я подошел к ближайшей сосне, потрогал шершавую кору, чтобы убедиться,
что дерево настоящее, и убедился, и...
Больно! Или только кажется, что больно, а на деле просто плывешь
куда-то, и непонятно, что существует, а что мерещится, и адская боль в
висках, да и тела вроде бы уже нет, растворилось паром...


...Тридцать третьего апреля я ехал к себе в офис. Стояли белые ночи,
ослепительные ночи, когда светло, как днем, когда можно читать газету в
подворотне, вообще можно все, кроме одного - укрыться в тени. Тяжелое
время для воров. Белая ночь не прячет, с головой выдает и
бульдогу-полицейскому, и скучающему обывателю, для которого первое
развлечение - погнаться за карманником. У собора Святого Меркурия стоял на
коленях хилый золотушный вор и молился, вернее, проклинал покровителя за
эти ночи и за шагнувшую наперекос судьбу.
Я поехал дальше. Перекресток был пуст, только у светофора скучал себе
часовой в блестящей кирасе, зевал и чесал пятку древком алебарды. Заметив
мою машину, он оживился и заорал:
- Эй, приятель, огоньку не найдется?
Я равнодушно щелкнул зажигалкой.
- Вурдалак? - лениво поинтересовался он.
- Бюро "Геродот", - сказал я, наслаждаясь его страхом. Бюро "Геродот"
уважают все, мы достаточно цивилизованны для того, чтобы заставить себя
уважать...
Наперерез мне промчалась длинная открытая машина - добрый старый
"дюзенберг", набитый до отказа хохочущими мохнорылыми чертями и ведьмами в
джинсах - торопились на шабаш, плясать под луной и хаять бога. Я лично
ничего не имею против бога, хотя он и создал этот сволочной мир. Правда,
ходят, и давно уже, упорные слухи, что старик тут ни при чем - ни сном ни
духом (абсолютно непричастен), а на самом деле наш клятый шарик -
результат безответственных пьяных забав двух профессоров физики (одного из
Гарварда, второго из "Аненэрбе"), хозяина публичного дома из Атлантиды,
боливийского алкоголика-сантехника и китайского философа Кво-Пинга.
Утверждают, будто эта никогда не просыхавшая компания, перепробовав все