"Владислав Былинский. Француз и Дао" - читать интересную книгу автора

секретарь молодого и крепкого, непонятно откуда возникшего министра. Я
прихватил носителя в хорошо рассчитанный момент. Шеф и другие подозреваемые
собрались в "аквариуме" - в закрытом, на двести процентов свободном от
прослушивания кабинете.
Вот и пришел мой звездный час. Поправлю будущее, впрысну чуток счастья
в больные вены истории.
Невероятно долго длится вживание. Секретаря защитили от психохакеров.
Детонатор глубинного внушения. Бомба в голове. То, о чем он знает, но не
может вспомнить, опасно и для него, и для наездника. Вломится кто-нибудь
неуклюжий в заминированные мозги, заденет спусковые ассоциации, и тут же
сойдет с ума от психического взрыва, уничтожившего личность носителя.
Я умею перешагивать через ассоциации. Но время бежит. Нужно успеть! -
стучит в висках. На первом же повороте налетаю на охранника. Злость и
внезапность решают все. Теперь я вооружен. Вторгаюсь в служебные помещения,
расстреливаю гадов, - а у гадов внутри кристаллики, гибкие жилы, сочления
тяг, - подбираю еще один пистолет, с глушителем, - агентишка какой-то к
стене отфутболил, мое внимание отвлек, - и навожу ствол на следующего
пациента. Тут все такие! шарикоподшипниковые! Вражьи сыны нами правят! враги
наши господами и чинушами устроились!
Эх, побольше гадов уничтожить - и будь что будет, вышак или орден...
Ты - не он, - напоминаю себе, - ни к чему тебе его лексикон, ни к чему
зековские приоритеты. Ты всего на час позаимствовал его сущность. Если
случится невероятное и этот парень уцелеет - до конца жизни будет
восхищаться озарением, побудившим его схватиться за оружие. Но при этом так
и не сможет вспомнить чужака, внедрившегося в его мысли.
Как бы крыша у него потихоньку не съехала, в попытках разобраться в
себе.
Снова выстрелы, дыры в корпусах, синтетические жилы, брызги черного
масла. "Аквариум" расположен за кабинетами чиновничьего квартала, а пройти
все инстанции у нас очень сложно. Даже если ты вооружен и безрассуден.
Кто-то успел поднять тревогу, и я нарвался. Уйти - ушел, но пострадал. Пулю
рукой поймал.
Надо где-то пересидеть гомон и отремонтировать простреленное
предплечье. Носитель стонет от боли, отстраниться от его переживаний мне не
удается. Ныряю в коридорные тылы и нахожу тесное служебное помещение. Тут
даже освещения нет. Чуланчик два на два. Обмотав рану лоскутом рубахи,
перезаряжаю пистолет. Тороплюсь, в крови азарт, поэтому, наверное, боль уже
не отвлекает. Вполне терпимая боль.
Тут дверь чуланчика (до него была другая дверь - "посторонним вход
воспрещен") визжит чертом и распахивается. Ослепленный лучом фонаря, я
стреляю первым. Женщина, посетительница, тетка сорока лет... на вид -
совершенно обыкновенная... упала и кричит, зажимая живот... оттуда, меж
пальцами, молочными каплями проступает смазка... и бурый подкожный хитон
зарастает на глазах.
Добиваю тварь выстрелом в висок. Все, кого я встретил здесь, на
проверку оказались коварными пришельцами. Жизнь - пошлая штука. Никакой
фантазии в ней.
А рана моя - пустяк: вот уже и крови нет, да и боль окончательно
утихла.
Пора!