"Владислав Былинский. Пускай себе гремит, пускай себе играет..." - читать интересную книгу автора

Владислав Былинский

Пускай себе гремит, пускай себе играет...


1

Комнатушка без дверей - это хорошо, что дверь они заложили. Никакая
погань сюда не вползет. Никто не вцепится в горло посреди сна. Ночь ли в
окне взвихрилась, тьма ли всегдашняя клочьями летит - пофиг. Пусть там
штормит и псом подыхающим воет, по стеклу царапает да в стены гремит: а
пофиг, братцы!
Не потому я не сплю, что боюсь не проснуться однажды. Не боюсь я ни
этого, ни другого, от чего у всех озноб: узнать вдруг, что все мы взяли да и
заснули наяву. Что мы уже спим, будто медведи в стужу, и чудятся нам
отражения наши в зеркалах, и будто не проснемся уже, совсем не проснемся -
нет, я этого не боюсь. А если даже и опасаюсь, то лишь чуть-чуть, и только
потому опасаюсь, что узнавать об этом не хочется. Услышать прямым текстом
такую о себе притчу, фишку о всеобщем дурдоме, где на самом деле все давно и
прочно припухли, делая вид, будто о том не знают, поперек естества моего и
против шерсти. Ну это я так, образно. Какая шерсть? нет ее на мне.
Мой сон не прервется на рассвете, не расколется от громыхания
будильника. Тягучее заколоченное сновидение, которое я принимаю за
реальность, неколебимо и до одури прозаично. Я торчу посреди помещения с
отсутствующим выходом, ни о чем не тревожась, безуспешно ковыряю пальцем
стальные стены, разговариваю с ними - и зеваю, зеваю. Я наглухо заперт в
темном неподвижном сне... никак не могу выдвинуть тот ящичек, в который меня
зашвырнули. Закинули, как отплясавшую свое тряпичную куклу. Кто? козлы
какие-то. Зачем? а просто так.
За вычетом этой дурацкой идеи, за исключением кривой перспективы
застрять как в болоте во сне неизвестного происхождения, я вообще ничего уже
не опасаюсь. Кроме, конечно, вечной скуки и зуда в центре спины, в самом
центре беззащитной моей спины, обращенной к ослепительной луне, к двурогому
черту в окне, почти ускользнувшему под горизонт, но при том не забывшему
оглянуться на мою комнатушку. Я не боюсь уснуть, нет, просто от одной мысли
о сне у меня сразу же обостряется бессонница. Татинка (так ее звали), пташка
ранняя да неутомимая, уважала меня, помню, за безотказную отзывчивость: в
любое время, и ночью, и на заре, с пол-оборота. Спать безотказному и
отзывчивому ой как некогда...
А знаете ли, господа, что означает - стать хозяином собственного
времени? Это означает полную невозможность хоть как-нибудь это самое время
организовать. Дрых я первую неделю совершенно безобразно. Днями и сутками
дрых. Наверстывал упущенное. Теперь зверею при виде кровати. Теперь меня в
постель калачом не заманишь.
Да и зачем? Расслабуха, кайфец, музончик из точки, папира в зубы: живи,
дыми, оттягивайся! Тепло, над макушкой лампа, ноги на стол задраны, в руке
ручка: буквы царапаю, слова друг к дружке прилаживаю. Творю творение.
Вдохновенный сочинитель баллад. Летописец часа зеро. Что делать, без
приличного занятия совсем сдуреешь, распухнешь от безделья... Ну кроссвордик
хоть бы подбросили!