"Андрей Быстров, Ольга Дарвина. Странники в ночи" - читать интересную книгу автора

27 августа 1978 года
Четыре часа пополудни
Огни, вы горели ярко...
Аня отложила прочитанную страницу рукописи и углубилась в следующую.
Она угловым зрением отметила номер страницы - четырнадцатая (ей не было
дела до номеров страниц, но так совпало - недавно Ане исполнилось
четырнадцать лет). Неудержимо её тащила за собой неявность смысла,
прячущегося в словах, нервным почерком нацарапанных на пожелтевших иссохших
листах бумаги, взявшихся невесть откуда.
Тощая стопка старых, обтрепанных по краям листов обнаружилась на
подоконнике дачной веранды, на которой сейчас сидела Аня, забравшись с
ногами в плетеное кресло. Утром она сама прибиралась здесь и была
совершенно уверена, что тут не было никакой рукописи. На даче, кроме Ани,
жил только её дед, а он не был склонен к розыгрышам и лишь раздраженно
отмахнулся в ответ на вопрос внучки. До приезда родителей из города
оставалось два дня; Аню с дедом никто не навещал.
Из любопытства Аня поначалу отделила верхний лист от ничем не
скрепленной стопки бумаги. "Дом В Огне" - значилось на этом первом листе.
Очевидно, так называлось произведение, но имени автора и даты указано не
было. Аня вовсе не собиралась тратить время на вдумчивое чтение, но то, что
с ней случилось, разорвало границы естественного интереса. Изломанные
строки властно подчинили Аню себе, и это не была власть холодного
императива. Нет, скорее так властен над нами призыв о помощи. Ничто не
заставляет откликнуться. Но уже не уйти прочь...
С детства, с тех пор, как бабушка научила её разбирать буквы, Аня
полюбила читать. Разумеется, теперь ей нравились не предписанные школьной
программой шедевры. Она почти наизусть знала любимые романы Жюля Верна и
рассказы Конан-Дойля о похождениях Шерлока Холмса и бригадира Жерара. Но
то, что лежало на её коленях... Это не было похоже ни на что из
прочитанного когда-либо ранее. Это пугало, влекло и жгло.
Четырнадцатая страница едва не соскользнула на пол. Аня подхватила её,
переложила на стол вместе с остальными страницами, подвинула кресло. Читать
за столом было удобнее. Взглядом она нашла абзац, на котором остановилась.
"Я не испытывал ни стыда, ни ужаса. Все ощущения, все человеческие
чувства словно атрофировались, и я брел назад к автомобилю, как марионетка,
как бездумный запрограммированный автомат. Это было хуже всего. Час назад,
полчаса назад, даже десять минут назад мне казалось, что впереди, в той
жизни, что ещё будет, существует лишь черное. Теперь и черное исчезло.
Осталось ощущение нематериальной серой пропасти без дна, и я стремительно
падал в эту бездонную дыру, без всякой надежды пытался ухватиться за
что-нибудь и задержать падение, и это не черное, а бессмысленное,
бессмысленное... Я не мог рассчитывать даже на то, что в конце падения меня
ждет спасительный, сокрушительный удар. Нет. Туман безграничен. Пусть
невозможно возвращение к свету, так КТО-НИБУДЬ! - помоги вернуться хотя бы
к черному, дай мне опору, я согласен на все что угодно, кроме бесконечного
падения в бездну серой Вечности и Пустоты...
Я сел за руль. Чтобы не подвергаться пытке и не проезжать через Город
ещё раз, я намеревался..."
Ане не удалось дочитать страницу - внезапный вихрь, влетевший в
распахнутую дверь застекленной веранды, сорвал лист со стола. Сквозняк? Ане