"Анди Емельянов. Щит морока " - читать интересную книгу автора

вести. Вот еще один Игорь, Зимухин. Он погиб в сорок первом --
под бомбежкой перетаскивал оборудование из лаборатории в подвал,
а принес осколок под белым халатом... Зина Креггер -- умерла от
голода. Полный и всегда застенчивый Иван... и фамилию не помню,
вот ведь... единственный, кто выжил в войну из них. В пятидесятых
его убили какие-то бандиты, и вообще, темное дело, очень темное.
А вот Данька Шестенко, он в ополчении был, а потом тоже пропал
без вести, как Игорь. И Людочка Васильева, вот она, рядом с
окном. Когда она свою мертвую маму везла на санках, худенькая,
замотанная в какие-то вещички-тряпочки, снег валил и валил. Уже
тогда снег был розовый, страшный снег... Ох, он и пугал тогда --
лежал посреди мертвого и нехорошего города.
Профессор трет свои глаза черствыми пальцами и кивает
студентам:
-- Друзья, на сегодня все, завтра милости прошу на лекцию о
чудовищах судьбы, которые живут по ту сторону земного щита. Всего
хорошего...
Он кланяется сломанным столам, сваленным грудой посредине
аудитории, надевает профессорскую шапочку и идет к выходу. Он
слышит, как под ногами хрустят обломки кирпича, но ему кажется,
что это кусочки мела, и он неодобрительно хмурится из-под
шапочки. За его спиной хлопает дверь, а эхо долго мечется по
пустому помещению.
Профессор выходит на улицу и старается не смотреть на
прохожих, у которых красные и влажные лица, он старается не
замечать машин, из-под колес которых брызжет что-то красное,
прямо на тротуар. Он проходит мимо вздыбленных коней на мосту, он
пересекает живой и скользкий проспект и спускается под землю.
Метро покачивает и баюкает его. Ему так уютно здесь, глубоко под
землей, где ласковый зверь несет его в своих сильных стальных
руках, а потом бережно ставит на мраморный пол станции.
Профессор медленно поднимается к себе на четвертый этаж, долго
звенит ключами, открывая дверь, еще дольше идет по коридору, но
все-таки доходит до кухни, где бесится на столе радиоточка и
валяется забытый кем-то столовый нож. Профессор садится за стол,
собирает крошки хлеба своими черствыми пальцами, скатывает крошки
в серый шарик и вдыхает их горьковатый запах. За окном, над
плоским, как ладонь городом, несутся красные тучи, и профессор
очень боится, что сейчас, вот именно сейчас, тучи разойдутся, и
пальцы слепого великана Морока ухватятся за край щита.

31.07.04 г.