"Орсон Скотт Кард. Смертные боги" - читать интересную книгу автора

- Мы, - сказал пришелец, - помним все, начиная с тех времен, когда у нас
появились первые проблески разума, и до сегодняшнего дня. Мы не "рождаемся" в
прямом смысле этого слова, нам не нужны учителя. Мы никогда не учимся писать -
нам достаточно просто обменяться образцами РНК. Нам никогда не приходило в
голову создать нечто прекрасное, что осталось бы в мире после нашей смерти,
ибо нас не переживет ничто. Мы проживем достаточно долго, чтобы увидеть, как
все наши творения превратятся в прах. А теперь, мистер Крейн, мы встретили
расу, которая созидает ради самого процесса созидания, которая создает
прекрасное, которая пишет книги, которая придумывает никогда не существовавших
на самом деле людей, чтобы доставить радость своим собратьям, а эти собраться
получают от этого удовольствие, несмотря на то, что знают, что им лгут. Мы
встретили людей, которые изобретают себе бессмертных богов, чтобы им
поклоняться, людей, которые с потрясающим великолепием празднуют собственную
смерть и таким образом восславляют ее. Смерть, мистер Крейн, - это основа
всего великого, чем может похвастаться человечество.
- Черта с два, - ответил Уиллард. - Я вот, например, скоро умру. И в этом
нет совершенно ничего великого.
- Вы ведь на самом деле не верите в это, мистер Крейн, - сказал чужак. - И
никто из вас не верит. Вся ваша жизнь строится вокруг смерти, тем самым
возвеличивая ее. Вы стараетесь отложить смерть, отсрочить - так, на всякий
случай, но тем не менее вы ее восславляете. В ранних образцах вашей литературы
смерть героя всегда была кульминацией, моментом наивысшей точки. Самые яркие и
запоминающиеся легенды отличаются этим.
- Вряд ли все эти мифы мог бы написать старик с дряблым телом и сердцем,
которое бьется только тогда, когда этого хочет.
- Чепуха. Все, что вы делаете, имеет привкус смерти. У ваших поэм есть
начало и конец, имеются некие структуры, которые их ограничивают. У созданных
вами картин есть края, определяющие, где начинается и где кончается
прекрасное. Ваши скульптуры увековечивают какой-то один, определенный момент
времени. Музыкальные произведения начинаются и заканчиваются. Все, что вы
делаете, бренно, оно рождается и умирает. И тем не менее вы неустанно боретесь
со своей смертностью и побеждаете ее, создавая при помощи книг, таких же
смертных, как и вы сами, огромные хранилища всеобщего знания. Все, что вы
делаете, вы заключаете в рамки.
- Массовое умопомешательство, да? Пусть так. Но это нисколько не объясняет
причин вашего поклонения. Вы должны были прилететь сюда, чтобы над нами
насмехаться.
- Не насмехаться, нет. Чтобы завидовать вам.
- Тогда умрите! Думаю, ваша протоплазма, или что у вас там, вполне
уязвима.
- Вы не понимаете. Человеческое существо способно умереть - после того,
как оно воспроизведет себя в потомстве - и все, что оно знало, все, что оно
имело когда-либо, после его смерти останется жить. Но если умру я, то все
будет кончено. Я не смогу оставить потомков. Мое знание умрет вместе со мной.
Это ужасающая ответственность. Мы не можем позволить себе такого. Я - это все
книги, все картины, все песни целого миллиона поколений. Моя смерть будет
означать гибель всей цивилизации. А вы сумели сбросить с себя бремя жизни - и
достигли величия.
- И поэтому вы пришли к нам.
- Если бы только на свете были боги! Если бы только во Вселенной