"Александр Чаковский. Мирные дни: Это было в Ленинграде (Трилогия, 3 часть) " - читать интересную книгу автора

Наступила ночь, белая, весенняя ночь, и всё, что я видел в окне: стены
домов, карнизы, углы, ручки дверей, уличные тумбы - все приобрело какую-то
неестественную рельефность.
Было очень тихо, и только откуда-то издалека доносился шум Кировского
завода. Я посмотрел в ту сторону, где раньше были траншеи врага. Теперь там
всё было залито белым волшебным светом, и казалось, что это и есть цвет
безмятежного покоя и счастья.
"Неужели все это правда, - подумал я, - всё это - наша комната, и белая
ночь, и Лида, моя Лида, - здесь со мной, и так будет всегда?"
- Я так ждала тебя, - проговорила Лида, поднимая голову, - мне так
хотелось поговорить с тобой.
- А ты заметила, - отозвался я, - что вот мы уже целый день вместе, а
так ни о чём толковом и не поговорили?
- Да, - согласилась Лида, - и тогда, зимой, тоже так было.
- Это потому, что все эти годы мы не принадлежали друг другу. Когда мы
встречались, это были короткие встречи, нас могли каждую минуту разлучить.
Но сейчас никто не сможет помешать нам.
Лида ничего не ответила. Потом сказала:
- А Ирина... кажется, влюблена.
- Влюблена?
Вот это уже было для меня полной неожиданностью. Я мог представить себе
всё что угодно, кроме влюблённой Ирины. В моей памяти она осталась строгой,
непримиримой, недоступной никаким личным радостям, оставшейся наедине со
своим горем.
- В кого же? - спросил я.
- Один наш работник, - ответила Лида. - Его фамилия Каргин. Он
секретарь партийного комитета.
Мне стало вдруг грустно. Я знал, как любила Ирина своего первого мужа,
как страдала, когда он погиб. Наблюдая за ней, я думал о незыблемости
настоящих человеческих чувств.
- Почему ты замолчал? - спросила Лида. - Я познакомлю тебя с Каргиным.
Он очень хороший человек.
Лида говорила что-то ещё, но я не мог оторваться от мысли об Ирине.
Когда я наконец заставил себя сосредоточиться на том, что говорила Лида, она
уже замолчала.
Несколько минут мы сидели молча.
- Ну, а я, Лидуша, с завтрашнего дня засяду за книгу, Я хочу написать
книгу о войне.
- Роман? - спросила Лида.
- Не знаю, как получится.
- Но что это всё-таки будет такое?
- Я не знаю, - ответил я. - Книга о войне. О счастье победы. Словом,
сейчас мне трудно рассказывать об этом.
- А знаешь, - продолжала Лида после короткого молчания, - за последнее
время я часто думаю о том, что я сделала в жизни. Ведь мне, Сашенька... ты
помнишь, сколько мне лет?
Её вопрос застал меня врасплох. Я никогда не задумывался над тем,
сколько Лиде лет. Тогда, перед войной, ей было двадцать четыре года. Она так
и осталась для меня двадцатичетырехлетней. Но ведь с того времени... ох,
сколько лет прошло с того времени!