"Сергей Чекмаев. Девятое марта" - читать интересную книгу автора

Еще не хватало! Давай-ка, парень, сваливать. Лучше уж меня холодного и
посиневшего подберет в сугробе труповозка - спишут, как замерзшего бомжа. И
никому никаких проблем.
Надо только записку оставить, чтоб не беспокоилась. А то проснется,
начнет искать, волноваться... Хорошо вчера не додумался телефон ей дать,
вот была бы картина: "Здравствуйте, а можно услышать Джо?" - "Иосиф
Давыдыча? А он умер". Моя квартирная хозяйка ни тактом, ни лаконичностью не
отличалась никогда. Дальше пойдет еще веселее. "Да-да, вчера сообщили: в
сугробе подобрали. Напился, наверное, и замерз. Насмерть. Все они такие,
боге-ема". Бр-р-р. Что-то я увлекся. Во всех смыслах. Забыл, какое сегодня
число.
Сейчас чиркану что-нибудь такое злобно-циничное - Маша расстроится,
конечно, но зато, приписав меня к семейству тупых самцов, быстро забудет.
Блин! Как назло не взял блокнот. Ручку взял, а блокнот - нет. Ну, не
на зеркале же губной помадой писать! Это уж совсем будет... Ага, вон на
секретере что-то белеет.
Стараясь не шуметь, я на цыпочках прокрался через всю комнату. Искомая
бумажка оказалась каким-то телефонным счетом. Сойдет.
Как бы написать? Я задумался, машинально поднял глаза. Взгляд
скользнул по старинному, пятидесятых годов, механическому календарю с
массивным гербом СССР, истекшему воском подсвечнику, пожелтевшим
фотографиям на стене...
Стоп! КАЛЕНДАРЬ!
Я застыл на месте, боясь пошевелиться. Какое на нем было число?!
Немного побуревшая от времени пластинка с надписью "март", над ней -
окошко для числа.
Десятое. Десятое марта.
Я помотал головой, зажмурился, снова открыл глаза. Наваждение не
исчезло. Гордая, как ракета Гагарина, единичка и пухленький нолик словно
издевались надо мной. Я судорожно закатал рукав свитера, зацепился за
ремешок часов, рванул - ткань затрещала... Старые верные "Сейко" услужливо
помигивали двумя точками, разделяя часы и минуты. Дрожащими пальцами - не с
первого раза и удалось - я нажал на правую верхнюю кнопку. "Сейко"
моргнули, появилась дата: "03.10.2002. SUN"
"Воскресенье", - машинально отметил я. - "Десятое марта".
Маша все также спокойно спала под пледом. Я подошел, укрыл ее
поудобнее, легонько прикоснулся к тонкой, удивительно красивой руке. И стал
ждать пробуждения...
Господи, Мария, кто же ты такая!?
Все это время... все эти попытки, растянутые на год, вечный,
крутящийся словно в карусели, год, - получается: я искал тебя.
Я нашел. Круг замкнулся, и я выглянул за его край. Что же теперь?
Думай, Джо, Иосиф сын Давидов, думай! Для чего-то же ты нужен этой
девочке.
Мария и Иосиф... Какое знакомое сочетание имен. Удивительно знакомое.
Нет, не может быть!

Сергей Чекмаев
(095)2080454
[email protected]