"Саймон Кларк. Тьма сгущается " - читать интересную книгу автора

Но Розмари ощутила его тревогу. "БМВ" снова летел сквозь тьму. Куда -
один Бог знает.

Четверг. День. Горная дорога. Осталось 8 часов.

Теперь он вел машину медленно, словно высматривая что-то на заросших
травой склонах. Тем временем Розмари рассказывала ему о Яблочном Клане, а
он ей - о своей семье. Жена и двое сыновей-подростков. "Свихнулись на
мотоциклах. Гоняют как сумасшедшие, а я хожу по саду, все представляю, как
их размазал в лепешку какой-нибудь грузовик. Прихожу в себя, только когда
увижу их подъезжающими к дому". Есть и дочь. По выходным она работает
волонтером в приюте для бездомных собак. Я всегда говорю ей, что, работая
за бесплатно, не наживешь богатств.
Он с улыбкой повернулся к Розмари.
- Я скажу тебе кое-что о моей семье, чего прежде никому не говорил.
- Что же это?
- Она не существует. Я ее выдумал. - Он поймал ее взгляд. -
Точь-в-точь как ты выдумала Кирка Бана, Джеми и весь Яблочный Клан.
Она остолбенела.
Он тихонько рассмеялся.
- Поверь мне, Розмари, мы с тобой не сумасшедшие. У большинства людей
есть тайный мир фантазий, только мало кто в этом признается. Но твои
фантазии необычайно реальны, Розмари Сноу. У тебя редкая сила воображения.
- Он снова уставился на нее скошенными книзу глазами. - Вот почему ты
прекрасно справишься с тем, что нам предстоит.

Четверг. Вечер. Дорога на Шеффилд. Осталось 6 часов.

Водитель покосился на сидящую рядом девочку. Розмари Сноу. Очень
хорошенькая. Длинные черные волосы. Только слишком серьезная и молчаливая.
Нелегко ей жилось. И если сегодня опять не выйдет, жизнь скоро кончится.
Он искренне надеялся, что смерть будет легкой и быстрой.
Только вряд ли. Слишком часто он видел, как это бывает.

Четверг. Ночь. Заросший проселок. Осталось 90 минут.

Скорость - девяносто миль в час. Ветровое стекло заляпано разбившимися
мотыльками. Свет фар вспарывает ночь. Дорога идет через поля, заросшие
сурепкой. Розмари нервно вцепилась в предохранительный ремень на груди, ее
взгляд скользит по смутным маслянистым волнам желтых трав.
Шлеп! Еще одна мошка ударилась в стекло. Сухой, как бумага, язык
прилип к небу.
Она оглянулась на водителя. "У него тоже во рту пересохло, вон как
дергается адамово яблоко, словно в горле застрял комок. Что-то его
тревожит, но он молчит".
Он сказал, что у нее огромная сила воображения. А может как раз сейчас
он представляет ее - голой?

Четверг. Ночь. Осталось 67 минут.