"Глен Кук. Холодные медные слезы (Гаррет 3) [D]" - читать интересную книгу автора

Когда клиенты прорываются через Дина и задевают меня своими горестными
историями, я немедленно привлекаю к делу кого-нибудь еще. Тогда и волки
сыты, и овцы целы. Это избавляет меня от физических упражнений, а моим
друзьям перепадают кое-какие деньжата.
Для слежки и наблюдения я приглашаю Шныря Пиготту. В этом деле с ним
мало кто сравнится. На роль телохранителя годится Плоскомордый Тарп.
Размером он с половину мамонта, а упрямством превзойдет и его. Если
запахнет жареным, я могу кликнуть Морли Дотса. Морли у нас костолом и
душегуб.
История, которой угостила меня эта Крайт, дурно попахивала. Да что там
попахивала, от нее просто несло! Какого черта эта красотка вешает мне
лапшу на уши, уверяя, будто была в детстве моей соседкой? Почему бросила
рассказывать байки при первых же признаках недоверия с моей стороны? И
зачем манипулировала температурой, то обдавая жаром, то превращаясь в
Снегурочку?
Существовал один ответ, но он мне совершенно не нравился.
Она психопатка.
Все, попав в переделки, из которых, по их мнению, могу вытащить их
только я, непредсказуемы. А если у них к тому же мозги набекрень? Но когда
вы поиграете в эти игры с мое, то начнете потихоньку разбираться в людях.
Джилл Крайт не была похожа на психопатку.
Я немного поиграл с мыслью, что она и в самом деле актриса, придумавшая
себе столь оригинальное домашнее задание: во что бы то ни стало возбудить
мое любопытство. Иногда случается и такое.
Что может быть хуже неглупой и претендующей на оригинальность особы?
Я мог выбирать: лечь на спину и забыть о Джилл Крайт, пока не передам ее
Шнырю, или пересечь коридор и проконсультироваться со своим подопечным,
которого держу при себе из чистого сострадания.
Эта женщина завела меня. Я не находил себе места. Стало быть, к
Покойнику. В конце концов он у нас самопровозглашенный гений.
Его называли Покойником. Мертвым он, конечно, был, но не человеком. Он -
логхир, кто-то проткнул его ножом около четырехсот лет назад. Он весит
почти пятьсот фунтов, и четырехвековой пост не помог ему сбросить ни
унции.
Плоть логхира умирает так же просто, как ваша или моя, но его душа может
болтаться где-нибудь тысячелетиями, надеясь на исцеление, и с каждой
минутой у нее будет портиться характер. Плоть логхира, конечно,
разлагается, и быстрее гранита, но ненамного.
У моего мертвого логхира есть хобби - он любит поспать. И предается
своему увлечению с такой страстью, что месяцами не делает ничего другого.
Считается, что он отрабатывает свое содержание, используя собственный
талант в моих интересах. Иногда он так и поступает, но его философия
предполагает еще более глубокое отвращение к оплачиваемому труду, чем моя.
Он готов из кожи вон вылезти, лишь бы увильнуть от самой ничтожной работы.
Временами я не понимаю, к чему мне суетиться?
Когда я ввалился к Покойнику, он спал - большей частью к моей досаде, но
немного и к удивлению. Он пребывал в спячке уже третью неделю, занимая при
этом самую большую комнату в доме.
- Эй, Старые Кости! Проснись. Твоему скромному ученику требуется помощь
могучего интеллекта. - Лучший способ чего-нибудь добиться от моего логхира