"Глен Кук. Ночи кровавого железа (Гаррет 6) [D]" - читать интересную книгу автора

под дождем.
Хотя Брешущий Пес тут ни при чем. Я стал составлять план мести
Покойнику.
Это всегда интересное упражнение для ума. Как навредить существу,
которое уже убили? Возможностей раз, да и обчелся.
Даже мы, мастера своего дела, порой бываем небрежны. Если не чувствуешь
угрозы, легко потерять бдительность. Я не чувствовал угрозы. Брешущий Пес
не походил на уличных громил, с которыми я привык сталкиваться, они обычно
ростом с дом, но туго соображают, и их просто уложить на обе лопатки.
Брешущий Пес, пропади он пропадом, похож на маленького старичка. Маленькие
старички не прибегают к насилию. А если и прибегают, то нанимают для этого
огромных глупых громил.
Я с важным видом повернул за угол и - у-у-уф! - как кур в ощип! К
счастью, Брешущий Пес похож на маленького старичка, а маленькие старички
не прибегают к насилию.
Я шарахнулся в сторону, пытаясь избежать столкновения. Каким-то чудом
мне это удалось. В конце концов Брешущий Пес, пропади он пропадом, похож
на маленького старичка. Я закашлялся и чуть не задохнулся. Тем временем
Брешущий Пес смекнул что к чему и решил, что, поскольку кулаки у него
никудышные, лучше всего как можно активнее поработать пятками.
Довольно мудрое решение, учитывая мое внезапное недомогание.
Я припустил за ним. Мне еще повезло: я тренировался и был в такой
хорошей форме, что быстро пришел в себя. Скоро расстояние между нами
перестало увеличиваться, а потом я стал его нагонять. Брешущий Пес
оглянулся лишь раз. Он экономил энергию, надеясь скрыться.
Что касается меня, я стал осторожнее на поворотах. Мне не потребовалось
много времени, чтобы догнать его, схватить за плечо, сдержать его слабые
удары и силой усадить на ступеньки какого-то дома.
- Какого черта ты это устроил? - рявкнул я.
Он посмотрел на меня, как на придурка. Может, так и есть. Пока я не
выказал большого ума. Он не отвечал. Сбегать он как будто не собирался, и
я присел возле него, хотя и не совсем рядом, чтобы он не мог ударить меня
снова.
- Мне больно, парень. За что? - Опять этот взгляд. - За кого ты меня
принимаешь, головорез?
Да-а. Это побольнее пинка в живот. Я опытный сыщик, а не уличный бандит.
- За чокнутого старика, у которого не хватает ума спрятаться от дождя.
- Я живу в гармонии с природой. Неужели ты это сделаешь?
- Что сделаю?
- Будешь угрожать. Руки выкручивать. Ха! Теперь моя очередь смотреть на
него большими глазами.
- Этим тупым взглядом ты меня не проведешь. Кто-то послал тебя, чтобы
ты помешал мне говорить правду.
Я с хитрым видом спросил:
- Какую правду?
Он с еще более хитрым видом ответил:
- Если тебе не сказали, значит, они не хотят, чтобы ты знал.
Не хотят втягивать тебя в это дело, а я уже в нем по уши.
Псих. И я сижу здесь и разговариваю с ним. Под дождем. И ветер в мою
сторону. А этого психа перед выходом из тюрьмы даже не вымыли.