"Адам Даймен. Шпион поневоле " - читать интересную книгу автора

разочарование от того, что пришел какой-то ничтожный тип, и закрыл папку.
- Садись, малыш.
Я элегантно сел на стул для посетителей с прямой и жесткой спинкой,
который очень бы понравился гестапо в качестве орудия пыток, и взял из
вежливости протянутую пачку "Плэйера". Сам я в то время курил турецкие. Они
легче и, говорят, не такие канцерогенные.
- Кажется, у тебя есть поклонники на стороне, Филипп. Прошлым вечером
мне позвонил некто, скажем так, из государственной службы. Он хочет тебя
видеть и заказал разовый пропуск на твое имя в его личную башню из слоновой
кости. На два часа сегодня.
Я могу назвать массу новостей, от повышения курса моих акций на два
шиллинга до поражения вьетконговцев во Вьетнаме, которые доставили бы мне
большее удовольствие. Потому что если что и приводит меня в дрожь, так это
государственные органы разведки, интересующиеся мной. Я не хочу становиться
профессионалом - считаю, что это слишком трудно для меня, любителя. И
поверьте, звонок из Министерства никогда не предвещает ничего хорошего.
- Что им на этот раз нужно?
Стаффорд стряхнул с костюма пепел и уставился в окно проницательным
взором честного солдата. Это означало, что он собирался соврать.
- Понятия не имею, малыш. - Он перебросил через стол мне пропуск. -
Возьми это и сходи к ним. Парня, что звонил мне, зовут Руперт Генри Квин,
и, как я слышал, он толковый мужик.
Захватив с собой этот картонный ключ к своей судьбе, я вернулся в свой
офис. На карточке была надпись "Только на один день" и масса цветных
завитушек, чтобы обескуражить неопытных любителей подделывать документы.
Мое имя было вписано ручкой, равно как и сегодняшнее число, а на гербовой
печати красовалась неразборчивая закорючка. На обороте кто-то написал
карандашом адрес: "6-й отдел (NC/NAC), через Министерство труда, "Саффолк
Хаус", улица и номер. Я проверил, с собой ли паспорт, зная по опыту, что
вахтер захочет сверить его с пропуском, и вышел. Мой макинтош и не думал
высыхать, а в машине вода с него наверняка зальет брюки. По крайней мере
сегодня мне не надо будет возвращаться и я смогу перекусить не за свой счет
- и не в ведомственной столовой, где еда такая, что неандерталец подумал бы
дважды, прежде чем ею воспользоваться.
Сквозь сальные разводы на ветровом стекле автомобиля Лондон выглядел
уныло: мутные потоки дождя, грязные здания и бледные люди, шныряющие под
зонтами, как крысы, рыщущие от норы к норе. Даже отличный ланч у "Каспара"
за счет "Б. Э. Х. Т." (6 фунтов 5 шиллингов) не привел меня в нормальное
настроение. Так, пустая трата денег. Когда чертово государство напускает на
меня свои чары, меня не вдохновит даже гарем старлеток. Я оставил машину у
"Каспара", дав фунт служителю. В таком настроении мне не хотелось колесить
по Лондону. Одно неверное движение другого водителя довело бы меня до слез.
Фактически я просто трусил.
Я расплатился с таксистом возле "Саффолк Хаус", новенького здания из
бетона и стекла, построенного в память о несчастном налогоплательщике,
который без колебаний платит за подобную современную ерунду. Внутри, в
стеклянной конторке сидел администратор, без сомнения, казарменный
простофиля. Я пропихнул свой пропуск через щель между стеклом и столом, а
вслед за ним и паспорт, прежде чем он об этом попросил.
- Спасибо, сар (вместо "сэр"), - отчеканил он.