"Макс Далин. Берег Стикса" - читать интересную книгу автора

И ведь сколько адепты всевозможных вер уговаривали глотнуть, ширнуться,
пыхнуть - черта с два. Хотелось увидеть в нормальном здравом сознании,
трезво, так, чтобы нельзя было бы опровергнуть самого себя. И - нет. Все
объяснимо. Примитивно объяснимо, как чертик в коробочке, трюки, фокусы,
дешевка. Много трепа, мало толку. Мелочь накатывается восторженными
идиотами, как снежный ком, превращается в сенсацию...
Бывает хуже. Бывает намеренный обман, коммерция, шоу, цирк. Тогда
хочется морду набить. Ищешь удивительного, непознаваемого, чтобы холод по
хребту, чтобы слезы восторга, - а попадаешь в обычный балаган, где осторожно
вьются вокруг твоего кошелька. И отсутствие результатов в таком случае
пытаются свалить на отсутствие должной веры или должной святости, - но ведь
чудеса на то и чудеса, чтобы опровергать любые пошлые истины...
Долго играл. Много игр перепробовал. Все - вздор, уважаемые. В тридцать
ты уже почти веришь, что чудес не бывает. Ты ведь уже большой мальчик. Ну
что ты до сих пор буку ловишь? Твои ровесники разъелись, поднялись, один -
депутат, у второго - сеть магазинов, третья - замужем за нефтяным магнатом,
только ты то сторож, то грузчик, то разнорабочий. Все имущество - обалденно
огромная библиотека книг, журналов, газет на оккультные и религиозные темы.
И вот, когда уже почти совсем решил остепениться - просто в метро. В
обычный день. Среди обычной сонной толпы.
С ума сойти.
Я сошел с ума.
Роман позвонил в дверь.
Открыла сестра, растрепанная, в сальном халате, в стоптанных тапках с
дырками на месте больших пальцев. Сердитая.
- Ты позже прийти не мог?
- На работе задержался.
- Работник... Получаешь гроши, а торчишь сутками.
Роман протиснулся мимо сестры в узкий темный коридор. В квартире пахло
сигаретным дымом, пивом, дешевой туалетной водой, щами... Гадко, но хоть
тепло, да и жрать охота, как сволочи.
- Тань, у тебя есть поесть что-нибудь?
Бухнула холодных вчерашних щей в жестяной миске. Общее выражение лица:
"Чтоб ты так зарабатывал, как жрешь". Сука.
Роман унес миску в свою комнату. Там были выгоревшие обои, допотопный
телевизор, старый продавленный диван, пружины которого толкались, как локти,
и огромный самодельный стеллаж с книгами. Небогатый гардероб Романа за
неимением платяного шкафа помещался в углу на вешалке.
Фигня это все.
Роман зажег лампу под абажуром из крашенных палочек, раскрыл книгу
"История вампиров" Саммерса и углубился в ее изучение, хлебая между делом
кислую холодную бурду и не замечая ее вкуса...

Милка открыла дверь своим ключом.
В квартире было темно и душно. Из темноты несло отвратительным запахом
одеколонового перегара-в последний год отец приобрел отвратительную привычку
лакать какую-то суррогатную дрянь, то медицинского, то парфюмерного
свойства.
"Когда ж ты сдохнешь?" - подумала Милка, переступая через тщедушное
тельце, бесчувственно валяющееся посреди коридора. Удержалась от желания