"Дмитрий Данилов. Гвардеец - Дороги Европы" - читать интересную книгу автора

последние международные новости и в пух и прах разносит правительство за
бардак и типичное российское ничегонеделанье.
Кто-то в этот самый момент хватает за руку жулика, а потом заводит на
него уголовное дело в тридцати томах: по одному за каждый свистнутый рубль.
Кто-то учит детей, лечит больных или веселит народ тупыми шутками по
'зомбо-ящику'.
Заканчивается трудовой день, люди вновь устремляются к переполненным
автобусам или трамваям, с риском для жизни несутся по улицам на
разваливающихся маршрутках. Жители мегаполисов спускаются в катакомбы метро.
Пять раз в неделю, сутки за сутками, час за часом, которые и впрямь
складываются в года. А когда оглядываешься назад, понимаешь, что жизнь
прожита и ничего уже не изменить. Наверное, так оно и есть, но только не для
меня.
Я из того поколения, что пересекло черту, разделявшую сразу два века:
двадцатый и двадцать первый. Пусть по большому счету это условности, но все
равно здорово причислять себя к людям, которые сразу в двух столетиях
чувствуют себя как дома. Год назад родным для меня стал и другой век -
восемнадцатый. Сейчас расскажу, как все было.
День тот, говоря откровенно, не заладился. Шеф дал понять, что наша
конторы не более чем стиральная машина, призванная отмывать левые деньги.
Добром такие фирмочки не заканчивают, а значит пришло время сменить работу,
пока не поздно.
Перебрав все варианты, я отправился на встречу с другом. У него были и
деньги, и связи. Он мог стать для меня палочкой-выручалочкой в столь
непростое время, когда искусно или искусственно организованный кризис (пусть
историки разбираются) достиг апогея. Пока Америка сохла, другие, не столь
поросшие жирком державы, корчились в мучительных судорогах.
Взял такси, доехал до здания еще сталинской постройки, в котором
размещался Лехин офис. Только дотронулся до ручки массивной двери, как вдруг
произошло что-то непонятное. Огни, странное свечение, тяжелая тупая боль. Я
потерял сознание, а очнулся уже в чужом теле и другом времени.
Несчастный молодой курляндский дворянин - барон Дитрих фон Гофен - так
и не доехал до Санкт-Петербурга, столицы варварской и дикой Московии. Летом
1735 года он упал с лошади и разбился. Глупая смерть, запустившая механизм
переселения моей души.
Похоже, индусы знают толк в религии и не так уж неправы в придуманной
ими круговерти реинкарнаций. Тупым как дерево я не был, поэтому, минуя
воспетую Высоцким стадию баобаба, перескочил сразу в немецкого дворянина.
Трудно объяснить ощущения в тот момент. Шок, полное непонимание
происходящего. Казалось, я брежу или тронулся с ума, сейчас приедут санитары
и упрячут в психушку.
Но время шло, а ничего не менялось. Меня по-прежнему принимали за
Дитриха фон Гофена. Подумав, я решил не развеивать это заблуждение. В конце
концов, надо как-то устраиваться, а баронский титул не самое плохое начало
для старта.
Дальше была драка на дороге, убийство в порядке самозащиты капрала
Звонарского, арест и допрос в Тайной канцелярии. Чиновники сунули меня в
тюремную камеру, там я и познакомился с Кириллом Романовичем, выходцем из
параллельного мира.
- Я - тот, кто устроил ваш перенос в это время, - нерадостно сообщил