"Виктор Делль. Полундра! " - читать интересную книгу автора

Виктор Делль

ПОЛУНДРА!


Коммунистам, офицерам флота
Н.П. Аристову, В.А. Тевянскому

Жизнь прожить - не поле перейти. Бывает же так, привяжется фраза - не
отогнать. О чем подумать хочешь, не можешь, все эта фраза забивает. Жизнь
прожить - не поле перейти...
Опять же... Смотря какое поле. Походил я по ним. В дождь, в грязь, в
осеннюю распутицу. Попалось одно такое: мины, мины кругом. Не помню, как
выбрался. На таком поле один шаг неверный сделаешь, и переходить некому.
Однажды... По полю я как раз бежал. Гладкое такое поле, здоровое. Лето было.
Трава вымахала в пояс. Я и не заметил, как влетел в путанку. Проволока по
полю расстелена. Называется спираль Бруно. Тонкая, ее не заметишь с разбега.
Так запутался, что еле выбрался. В войну ее против пехоты устанавливали.
Попадут в такую путанку солдаты, начинают выпутываться, тут их всех и
кладут. Вот тебе жизнь, вот тебе поле. Это как понимать...
С трудом, но я все же гоню и эту фразу из головы и воспоминания о
войне. Войне конец. Ее теперь не будет никогда. Не может такого быть, чтобы
опять война.
...Бытие определяет сознание. Еще одна фраза привязалась. Точная, как
выстрел в десятку. Точнее не скажешь. Мое сегодняшнее бытие определяет мое
же сознание. И кажется мне, что люди напрасно называют свет белым. Он
черно-белый. По крайней мере, для меня. Еще мне кажется, что живу я на этом
черно-белом свете лет сто, не меньше. Прямо-таки изжился весь, а впереди
прорва лет. Правда. Не первый раз так думаю. Открыл для себя, что в ненастье
годы растягиваются до бесконечности. В этой бесконечности я для себя лазейку
нашел. Как навалится жизнь комлем березовым, так я и ухожу в прошлое.
Копошится, копошится в такие минуты у меня в голове разное. Ищу, что получше
было в прошлом своем. Не всегда получается. Чаще чернота видится. В душе
хлябь осенняя растекается, кочки сухой нет. Жить тем не менее надо. Зачем?
Для чего? Пытаюсь найти ответы на эти вопросы и не нахожу. Потому и цепляюсь
за прошлое, память свою благодарю за то, что нет-нет да и подбросит она из
черноты просвет. Кидаюсь в этот просвет, как летом в воду, размахиваю
руками, гребу к тому берегу, на котором посветило. Радуюсь, когда удается
доплыть. Потому что, если уж в той моей жизни были просветы, значит, в
будущем их должно быть больше. Шторм, каким бы сильным он ни был, сменяется
штилем, ночь - днем. Перемены должны наступать, иначе не жизнь, черт-те что
получиться может, белиберда. По-разному примеряю я к себе и ситуацию, в
которой оказался. Сегодня мне, как никогда раньше, надо найти выход. Не
находится. Ничего придумать не могу. Ну, просто колун колуном. Воздуха нет.
Хоть глоточек отхватить. Маленький, прямо-таки комариный глоточек воздуха, и
будь что будет. Тем более что не держит меня ничего. Мне совсем не сто лет,
нет еще шестнадцати. Я неподсуден... Может быть, убежать к чертовой матери?
Ну его, этот флот, корабли...
Мешанина в голове. Мысли чаще всего возвращаются к разговору в кабинете
командира части, к тому, что произошло, что не могло не произойти.