"Нина Демина. Приключения Аллы Парамоновой, журналистки и девицы на выданье " - читать интересную книгу автора

- Как сказать, есть у меня пара знакомых Данай, - она хитро
прищурилась - разгадала мою насмешку, - так вот они не жалуются. Ну что
Алла, будем оформлять?
- Будем, Валерия Аркадьевна.
Сводня достала книжку товарных чеков, накарябала на одном пару строк
перьевой ручкой, оторвала, придержав пластмассовой линейкой, и вручила мне
со словами:
- С вас, голубушка, две тысячи.
Так я стала обладательницей Виталия, вернее, его телефонов, адреса
электронной почты и заветного пароля в пещеру сорокадвухлетнего Алладина.
Моя ты мама! Виталий был примерно ста двадцати килограммов весу, с жабо
из трех подбородков, и сарделечными пальцами, представить его арабским
принцем я смогла бы теперь лишь в страшном сне, после ударной дозы
клофелина. Если честно, то редкая 'охотница за мужем' смогла бы долететь до
Виталиной кровати, уж очень противно он оглядывал крысиными глазками женские
прелести, не только мои, но и дам, по стечению обстоятельств оказавшихся в
его поле зрения. Короче, Виталик был в поиске, и ареал не ограничивался
предложением Валерии Аркадьевны.
В ресторане, куда пригласил меня новоиспеченный претендент на руку и
сердце, было дорого и претенциозно. Больше всего я боялась, что вдруг
выпрыгнет, откуда ни возьмись, мой знакомый, хлопнет приятельски по плечу и
брякнет:
- Ну что, Парамонова, журналистское расследование проводишь?
Хотя наш брат, журналист, по таким заведениям не шляется, но всяко
бывало... От того я и не любила появляться в свете с очередной жертвой моих
амбиций.
Предпочитала общение визави, а еще лучше тет-а-тет, вот тут я проявляла
лучшие качества и добывала такую информацию, что наш главный целовал мне
ручки и молился на меня своему редакторскому богу.
Сейчас же я хотела, как можно скорее покинуть ожиревшего Алладина и
кинуться к Валерии Аркадьевне за, неразобранным еще алчущей толпой невест,
спортивным дедушкой шестидесяти лет. В моих мечтах он представлялся
стареющим Робертом Редфордом, или Харисоном Фордом, на худой конец Полом
Ньюменом, суперстару на днях исполнится восемьдесят три года! Эх, и занесло
меня...
Не сводя глаз с душки-гамбургера и романтично улыбаясь ему, если можно
принять мой оскал за улыбку, свободной рукой я начала искать свою сумочку.
Именно свободной, поскольку в другой я держала бокал с шампанским, и
собиралась его опустошить, ведь бутылка закончилась, а это означало, что
Виталик закажет новую, а я отлучусь попудрить носик.
Сначала я шарила у себя за спиной, осторожно касаясь спинки и
островерхой шишечки, венчавшей верхнюю часть ножки стула. Со стороны,
наверное казалось, что меня мучили блохи, но, предприняв еще пару попыток, я
поняла, что сумочки там нет. Тогда я стала нащупывать ее под столом носком
своей босоножки, и, прикоснувшись к чему-то, как мне показалось, похожему на
мою сумочку, я стала подтягивать этот предмет к себе. Я была столь увлечена
процессом, что не обратила внимания на выражение лица моего нареченного. Не
справившись с поставленной целью, и пренебрегая всеми правилами приличия, я
полезла под стол, где к своему удивлению обнаружила жирные ляжки, обтянутые
дорогим английским сукном, и сарделечные пальцы, споро расстегивающие