"Светлана Дильдина. Попутного ветра!" - читать интересную книгу автора

Странно. Считай, в обнимку ездим, а никогда не было даже поцелуя -
только пальцы соприкасаются, когда передаю ей сигареты или иную мелочь,
баночку газированного кофе, например. Иногда сжимаю ее ладони, вроде как
грею, на деле греюсь сам. Она девчонка понятливая.
Раньше хотелось спросить, почему она не ушла. Но как-то неловко, будто
совсем об интимном. Адаманта зато спросил - тот не знает. Другое
ведомство...
Она слезает всегда в одном и том же месте, дальше не хочет - боится. Я
стараюсь - из ложной вежливости - не смотреть ей вслед. Хотя расстояние
смешное - шагов пятнадцать в ложбинку. Там скат крутой с правой стороны...
Там и нашли.
Я бы убил тех, кто это сделал, честное слово, хоть даже таракана для
меня прихлопнуть всегда было мукой.
Памятник придорожный... видел, подходил близко один раз. Не слишком
похожа. Носик вздернутый тот же, а лицо застывшее, и глаза испуганные.
Никогда не видел у Юлы испуганных глаз. Я спросил - фотограф, что ли, был
такой страшный? Или вместо "птички" крокодил вылетел? Смеется...
А имя забыл прочитать. Или просто забыл. Ну и ладно.

Когда возвращался, пошел мелкий снегодождь. Я поднял воротник, чтобы
ветер не касался шеи - холода не боюсь, но не слишком приятно.
А ездить туда и сюда пришлось часто - когда много работы, я испытываю
непонятное спокойствие. А когда нужно подвезти одного-двоих за день - долго
не могу придти в себя.
Из сегодняшних пассажиров я запомнил мужчину с перебинтованной рукой.
Он оберегал ее, будто рука была хрустальной, да еще и надтреснутой. Я знал,
что он не может теперь чувствовать боль, но велика сила памяти... или
инерции.
- Ты не устаешь тут? - спросил он. Я едва не подскочил вместе с
Ромашкой.
Обычно со мной не заговаривали первыми - казалось, они воспринимают
меня как транспортное средство, не более. Ну, кому в голову придет
разговаривать, скажем, с автобусом?
А если и говорили, то о себе. Жаловались, или вспоминали, или хлопотали
о ком-то оставшемся.
Этот - смотрел на меня, улыбаясь одними глазами:
- Я тебя помню. Ведь ты с отчимом был у нас на раскопках?
- Был...
- Помню тебя. Не слишком изменился, разве что подрос...
Лучше бы он молчал. А то... будто старый знакомый. Я все вспоминал,
каким же он был семь лет назад, и не обратил внимание на слова. Иначе бы на
"подрос" мог и ответить.
- Скажи отчиму - пускай передаст, чтобы прекращали. Не стоит оно того.
Мы ничего не знаем, а ведем себя так, будто и впрямь - венец творения.
- Что прекращали? - я растерялся. Потом сообразил - тот не успел ничего
понять... бывает. Это всегда царапает, больно, и невозможно привыкнуть,
когда - не понимают...
- Он сам знает, - человек вздохнул, прищурился, растер ладонью грудь
слева. Пожаловался:
- Сердце болит. Жаль помирать... Может, и впрямь виноваты сами. А