"Брайан Джейкс. Легенда о Льюке ("Страна Цветущих Мхов" #12) " - читать интересную книгу автора

вершинах скудной растительностью. Валуны, а также низкорослые и искривленные
из-за сильных ветров деревья защищали от чужого взгляда темные пещеры, давно
оставленные обитателями. На Мартина нахлынули воспоминания. Каждый выступ
скалы, любой песчаный холмик казался ему знакомым. Повернувшись к своим
усталым спутникам, Воитель хрипловатым шепотом произнес:
- Здесь я родился. Эти места мне знакомы.
Спрыгнув с лодки, он побрел по мелководью.
Лог-а-Лог взялся за свою шпагу и сделал знак землеройкам. Фолгрим
потянулся за топором. Гонфф преградил им путь, подняв обе лапы:
- Нет, друзья. Пусть он идет один. Нам не стоит мешать ему сегодня.
Команда "Жимолости" отложила до поры до времени оружие и осталась на
судне ждать возвращения Мартина.
Мартин медленно побрел по берегу, потом свернул направо. Его, как
магнит, притягивала пещера, которая, он чувствовал, когда-то была его домом.
Сначала Мартин не поверил своим глазам. Остановившись, пригляделся получше:
из пещеры шел слабый свет. Да-да, там был свет! Кто-то развел костер, но
теперь от него остались только тлеющие угольки. Держа наготове меч, Воитель
из Рэдволла неслышно, как тень, подкрался к пещере. Войдя, он прижался
спиной к холодному камню стены и выждал, пока глаза не привыкли к полумраку.
У костра, вернее, около того, что от него осталось, дремала старая
мышь, закутанная в длинный походный плащ. Мартин подкрался ближе и легонько
кольнул лапу старика острием меча. Потом еще раз, и только тогда старик
пошевелился и взглянул на Мартина. Дрожащим от испуга голосом он спросил:
- Это ты, Льюк?
Мартин не ответил, лишь подбросил в костер веточек. Отложив свой меч,
он сел напротив старца и пристально поглядел на него сквозь вновь
разгоревшееся пламя. Радостная улыбка осветила морщинистую мордочку:
- О, Льюк, это и вправду ты! Но как же это? Воитель заговорил очень
тихо, боясь испугать старика:
- Я Мартин из Рэдволла, сын Льюка Воителя. Назовите мне ваше имя,
господин.
Старик с трудом поднялся, ковыляя, обошел костер и сел рядом с
Мартином. Он осторожно вытянул лапу и ощупал голову Воителя. Мартин
терпеливо ждал. Слезы покатились по щекам старика, голова его затряслась:
- Сколько минуло времен года! Как давно это было! Я столько раз
приходил сюда, приходил под проливным дождем и палящим солнцем. Я сидел
здесь один и ждал. И вот наконец дождался!
Слезы не давали ему говорить. Мартин обнял старика, гладил его по худой
спине, утирал ему слезы полой плаща. Он укачивал его нежно, как ребенка:
- Ну-ну, не надо больше плакать, друг! Я сын Льюка, и я вернулся. Ты
больше не один.
Старик жадно вглядывался в Мартина:
- Да, да! Ты Мартин! Ты так похож на своего отца, так похож! Ты меня не
помнишь? Я Вург. Я был лучшим другом Льюка.
Мартин не смог вспомнить, но ему было жаль расстраивать старика, и он
кивнул:
- Еще бы! Я просто не узнал тебя сразу, здесь ведь так темно. Вург -
правая лапа моего отца! Теперь-то я вспомнил! Как ты, Вург?
Вытянув перед собой свои иссохшие лапы, Вург усмехнулся:
- Как я? Я стар, Мартин, стар, стар и еще раз стар! Хе-хе-хе, я ношу на