"Андрей Дмитрук. Пришедший снять заклятие" - читать интересную книгу автора

тяжелый, безучастный ко всему, пронесся мимо военный поезд. Сирил успел
увидеть фигуру часового в освещенном тамбуре; закутанную брезентом
таинственную технику на платформах; веселое, яркое сияние офицерского
салон-вагона, бирюзовые односторонне-прозрачные стекла, за которыми -
чистота, уют, хорошая пища...
Ему пришлось принять еще одну драгоценную таблетку.
Но и этой нестерпимой ночи пришел конец. Наутро, выпив немного
эрзац-кофе из термоса и угостив бродягу, Сирил от безделья разболтался со
стариком. Все правильно. Бывший печатник издательства, выпускавшего
географические карты для школ. Теперь издательское дело чуть ли не целиком
в руках военных. А уж картами занимается такое секретное ведомство, что и
названия его никто не знает...
Узнав, что Сирил собирается выйти в Териане, бродяга замахал на него
руками: "И не думай. Даже в лучшие времена это была дыра из дыр, - там все
кормились около соляных промыслов. А теперь вообще гиблое место. Тебя там
не то что не наймут, - в шею выгонят, чтобы не отбивал хлеб". - "Бывают
неожиданные повороты судьбы, - уклончиво ответил Сирил. - Одно тебе скажу
- ты еще обо мне услышишь. И вспомнишь, как ехали на одной полке. Сирил
Кенска, понял? Кенска - моя фамилия. У исторических деятелей бывали и
похуже..." - "Ну, как знаешь!" - развел руками бродяга. - Я тебя
предупредил. А то, ей-богу, рванули бы вместе на юг, на виноградники.
Скоро сбор, им руки во как нужны..." - "Боюсь, что из нас двоих
разочарование ждет не меня", - любезно сказал Сирил и стал примериваться,
куда бы спрыгнуть с полки.
Скоро он уже стоял на ветхом бетонном перроне с обвалившимся краем.
Начиная от старенькой станции, теснились дома с облупленными фасадами; у
многих были забиты досками двери и окна. Зарастала колючим кустарником
шеренга красно-желтых идолов - заправочных колонок, на площадке ржавел
скелет автобуса. Казалось, в городе нет ни души. Из-за песчаных откосов с
другой стороны пулей налетал горячий зловонный ветер, трепал хвою корявых
сосен, запорошивал глаза.
...Старая-старая телевизионная хроника. Где-то у берегов не то
Австралии, не то другой экзотической страны с корабля сбрасывают в океан
громадные бочки. Там радиоактивные отходы. А рядом вертится маленький
белый скутер, лягушкой прыгает по волнам. Человек на скутере так и норовит
оказаться у борта, когда с него падает очередная бочка. Подставляет себя.
Там, наверху, приходится остановить сбрасывание, пока не приходит
полицейский катер и не оттесняет в сторону одинокого храбреца...
Сирил быстро обнаружил единственный в Териане работавший бар. Там было
сумрачно и душно, по пустым столикам бродили мухи. Бармен, он же хозяин
заведения, - рыжий, одутловатый, с лицом цвета рыбьего брюха, точно год
прожил в погребе, - сидя за стойкой, тешился мельканьем мутных картинок на
экране видеомагнитофона. Шепотом палили кольты, ржали лошади забытого
вестерна. На стене пестрели глянцевые рекламные плакаты -
старинушка-матушка, невозвратное время изобилия товаров...
Сирил выбрал столик, свалил рядом с ним здоровенный рюкзак - что-то
металлически лязгнуло - и пошел к стойке. Заплывшие глазенки рыжего
подозрительно скосились. Приезжий молча показал карточку, наискось
пересеченную розовой полосой.
- Сколько? - спросил бармен.