"Сергей Дмитренко. Золотому сердцу Троя" - читать интересную книгу автора

моего друга, но соглашаться со всей этой ерундой не хотелось. Ну чего бы это
мне, совершенно нормальному и обыкновенному человеку, ударяться
в панику, убегать и прятаться, хотя бы даже и в свое собственное
подсознание.
Смельчаком я не был, но и трусом меня никто назвать не мог, я был самым
обыкновенным. Правда, я немного слукавил, но об этом не знал никто, даже мой
старый приятель Этьен.
Была в моей семье некая полузабытая, почти легендарная страница,
касающаяся моей прабабки. По семейным преданиям она обладала силой,
позволявшей ей лечить людей и предсказывать их судьбу. Но все это было так
давно, что никто толком не знал, правда ли это или только семейные легенды.
Ни отец мой, ни мать в это не верили, но я немного верил, так как еще в
детстве с удивлением обнаружил в себе некоторые способности, часто
помогавшие мне в сложных жизненных ситуациях.
Иногда, прикоснувшись к предмету, я мог узнать что-нибудь о его
владельце, иногда мог предвидеть некоторые события, а иногда мог
почувствовать настроение и мысли человека. И в этом я не видел ничего
удивительного: ведь многие могут определить настроение человека, даже
малознакомого. Но я мог чувствовать "это" даже не видя его и иногда точно
мог сказать, что произойдет с ним через некоторое время. Этими своими
способностями я часто пользовался в детстве, находя в них только забавное и
смешное. Потом была недолгая служба в армии, где выдрессированные сержанты
прекрасно умели выбивать из голов все лишнее, потом колледж, неудачная
женитьба и масса работы. За обыкновенной круговертью
жизни, наполненной самыми практичными делами и заботами почти не оставалось
времени на внутреннее самокопание. Даже в выходные я был занят - ездил к
своим родителям в небольшое селение недалеко от Парижа, где проводил пару
нудных часов, возясь с надоевшими мне розами и выслушивая разные прописные
истины.
И вот теперь, идя в синих парижских сумерках от Этьена и глядя, как
отражается в лужах апрельского дождя разноцветная неоновая реклама, я
вспоминал свой удивительный сон, который уже хорошо успел запомннить.
Довольно странный таки сон, который раз за разом повторялся с все
более возрастающей четкостью и ясностью. Эмоции, разбуженные этим сном,
долго еще потом не давали мне успокоиться, и я бродил по вечернему Парижу,
глядел на звезды, отражающиеся в водах реки, и вспоминал, вспоминал свои
сны...
Сон всегда начинался с одного и того же места. Я находился
посередине
старых многоэтажных, серых и огромных странной формы развалин в незнакомом
мне мире. Это были полуразвалившиеся от древности городские кварталы
непривычной формы, отдаленно похожие на творения Гимара или Гауди или обоих
вместе взятых. И нигде ни одной живой души. Только я. Я и ветер, который с
унылым ритмичным скрипом раскачивает старые причудливо изогнутые
металлические прутья, гонит передо мной мелкий мусор, гудит и завывает в
узких проходах между зданиями. Я двигаюсь вперед по дороге, такой же
разрушенной и старой, как и окружающие ее дома. Все время меня не покидает
ощущение, что за мной кто-то внимательно наблюдает. Это неприятно,
заставляет меня ежиться и поминутно оборачиваться, пристально вглядываться в
окружающие меня развалины. Чувства опасности нет, только ощущение пустоты,