"Сергей Дмитренко. Через горизонт" - читать интересную книгу автора

Пусть простит меня мой добрый шеф, но какой смысл сидеть в такой день в
конторе, когда никакой стоящей работы все равно нет, а играть со старым
Стивом (так я называю свой компьютер марки СТ-8) в игры в прекрасный
апрельский день казалось просто кощунством.
Я любил бродить по древним кварталам города сам, особенно вечером,
когда ты остаешься практически наедине со всеми своими мыслями и когда
кажется, что существуешь только ты и весь мир, и больше никого нет.
Призрачные тени прохожих, отдаленные гудки автомобилей, далекий свет окон,
мерцающие, подрагивающие огни в реке - все это создавало удивительную
атмосферу живительного бальзама, в которую я с удовольствием погружался. В
такие часы хорошо думалось, появлялись оригинальные мысли. Я дорожил такими
мгновениями и старался их продлить как можно дольше.
Вот и теперь я сидел за ажурным столиком маленького уютного кафе, а
высоко вверху в вечернем небе реактивный самолет чертил с далеким гулом
белую полосу, которая в лучах заходящего солнца то и дело меняла свой цвет
от ярко-желтого до нежно-розового. Небо темнело, робко появлялись первые
бледные звезды. А здесь за столиком мне было тихо и удобно, под негромкий
шум пролетающих по далекой автостраде автомашин хорошо думалось. И я,
потягивая терпкое белое вино, думал о своих снах, о Паоле, наступающем
отпуске, когда мы вдвоем отправимся на лодке вверх по озерам, будем плыть и
плыть, а вечерами разводить костер на берегу, смотреть, как умирает день и
рождается ночь, рассыпая мигающие огоньки звезд по всему небосводу.
Внезапно что-то прилетевшее из невообразимого далека коснулось моего
мозга и тут же ушло. У меня без всякой на то причины кольнуло сердце, вся
моя призрачная картина дрогнула и рассыпалась, тень чего-то тревожного и
неумолимо приближающегося накрыла меня, стало зябко и неуютно.
Расплатившись, я направился домой, бродить по городу что-то
расхотелось.
Привычно просмотрев вечерние новости по телевизору, отправился в
спальню, где, уютно устроившись среди подушек, еще два часа читал, пока
приближающийся сон не заставил меня выпустить книгу и уснуть.
... И снова я в чужом городе, брожу среди пустынных улиц, заглядываю в
полуразрушенные дома, где ветер играет засохшими листьями, обрывками старых
полусгнивших бумаг с незнакомыми мне, похожими на китайские иероглифы,
странной формы буквами. И все тот же пристальный наблюдающий внимательный
взгляд в спину.
Он не злой и не добрый, он просто отстраненный, спокойно смотрит на
меня из ниоткуда, не оставляя меня ни на секунду. Я уже привык к нему, он
меня уже не тревожит так как раньше. Картина такая же, как всегда. Я шагаю
по растрескавшейся дороге один, неторопливо оставляя за собой квартал за
кварталом, ветер треплет полы моего плаща, и тут я впервые с удивлением
замечаю какой-то странный сопровождающий меня все это время звук. Я
останавливаюсь и прислушиваюсь. Звук повторяется. Среди всеобщего уныния и
запустения он заставляет меня замереть и слушать. Снова раздается непонятный
звук - это то ли плачь, то ли вой, я теперь его отчетливо слышу - он
раздается со стороны городской площади. Я направляюсь туда, с удивлением
отмечая, что на этот раз запрет снят, и я действительно иду к площади, а не
поворачиваю, как обычно, в противоположном направлении. Звук раздается
снова, уже гораздо громче и ближе. Но я по-прежнему пока не могу понять, кто
или что производит его. Я почти бегу, мой плащ путается под ногами и мешает