"Владимир Добряков, Александр Калачев. Хроноагент ("Хроноагент" #1) " - читать интересную книгу автора

мне, что произошла ошибка и номер принадлежит ему. Я отправил его
разбираться с администрацией, а сам с Виктором пошел в ресторан. Надо было
немного расслабиться после Афгана, глухих среднеазиатских и забайкальских
аэродромов. Как-никак когда еще придется побывать в Москве. Этот город не
для летчика-истребителя. Наша судьба - дальние гарнизоны.
Выпили всего ничего, граммов по сто пятьдесят, хотя из соседнего
столика к нам подсели два вертолетчика, тоже "афганцы". Больше
разговаривали, чем пили и закусывали.
Когда мы вернулись на свой этаж, ко мне опять пристал этот гээфовец:
требовал, просил, умолял поменяться с ним номером. Потом он сбегал за двумя
бутылками коньяку, и мы впятером, вместе с вертолетчиками, завалились ко
мне. Я достал копченую изюбрятину, и мы продолжили.
Оказалось, гэвээфовец тоже бывал в Афгане, по крайней мере, он довольно
точно описал один из аэродромов, где мы базировались, и подлеты к нему. Мы
выпили за воздушное братство, потом помянули погибших, а гэвээфовец
продолжал гнуть свое насчет номера.
В конце концов он объяснил мне, что утром к нему должна приехать
какая-то женщина и он с ней заранее договорился встретиться именно в этом
номере. "Черт с тобой, меняемся", - согласился я. Он на радостях ломанулся
еще за коньяком. Виктор и вертолетчики ушли с ним, а я, так как здорово
устал, в ожидании их прилег, да так и отрубился.
Ночью меня никто не будил, гэвээфовец куда-то запропастился, но,
странное дело, какой-то довольно громкий и внятный голос говорил мне что-то
про ошибку, время, задачу и еще про что-то... Вспомнить бы все... Что-то про
разницу в пятьдесят лет... какую-то миссию, возлагаемую на меня... близкую
войну (с кем?)... какую-то уверенность, что я справлюсь... якобы у меня есть
все данные...
Стоп! Вспомнил! Или кажется, что вспомнил? Вроде бы речь шла о том, что
я перенесен назад во времени, в май 1941 года... Все ясно. Виктор - рьяный
поклонник фантастики, и он решил, пользуясь моим подпитым состоянием, меня
разыграть. Да вот только впустую он тратил порох, я ни черта не помню.
Ладно, будем вставать. Делаю утреннюю гимнастику: потянувшись в
положении лежа, перехожу в положение сидя.
Черт возьми! Номер-то не мой! Надо же так нагрузиться, чтобы не
помнить, как мужики перетащили меня в номер к этому гэвээфовцу! Ну ладно,
это мне на руку, будет возможность подыграть Виктору. Сделаю вид, что я
всему поверил, посмотрю, как будет расплываться в довольной улыбке его
физиономия.
Я лезу за сигаретами, но руки мои вместо сигаретной пачки нащупывают
нечто более объемистое. Достаю это из кармана... "Казбек"!
Ну, это уже слишком! Виктор зашел в своих шутках далековато... Тут я
вижу такое, что челюсть моя отваливается, глаза квадратятся, а волосы на
голове явно начинают принимать вертикальное положение.
На спинке стула висит синий китель! С петлицами вместо погон! С тремя
красными кубиками на голубом фоне! Из-под кителя свисает ремень с портупеей,
а к кителю прикреплен орден Красной Звезды (слава богу, хоть орден мой на
месте).
Что же это такое? Я внимательно осматриваю номер. Так и есть! На том
месте, где обычно должен стоять телевизор, ничего нет, зато под потолком
висит черная тарелка репродуктора. Такие я видел только в кино!