"Артем Довбня. Только воображение..." - читать интересную книгу автора

медленно иду на кухню, вот уже в который раз я понимаю, что мне
уже настолько знакомо расположение дома, что даже с закрытыми
глазами я бы обошел его и ни разу не споткнулся. Запахи кухни это
еще один важный фактор в моей жизни. Вы когда-нибудь чувствовали
в запах еды? ет? Зря, я не могу к сожалению описать его в таком
виде, как оно есть. Это просто восхитительно, или по крайней ме-
ре мне так кажется, Она умеет даже из вовсе не употребляемого
сделать такое блюдо, что не у всех королей поддавалась во время
пира.
Сейчас я чувствую запах свеже-приготовленного борща. астоя-
щего украинского борща. Со сметаной, с чесноком и свежим хлебом.
Единственная поправка - у меня нет сала и не на что его купить...
Если вы родились в деревне - вы поймете меня. Когда маленьким па-
цаненком прибегаешь к бабушке, которая только что сварила борщ и
испекла хлеб. Ты, с явным удовольствием наворачиваешь тарелочку
борща и еще просишь добавки. Все свежее и этот запах, запах све-
же приготовленного борща ты чувствуешь еще на улице, за два квар-
тала. И именно на него ты и бежишь домой, чтоб отведать того ку-
линарного искушения, что так манит.
И сейчас я тоже иду по запаху. о только на кухню, где ждет
меня Она. Она постаралась на славу, такого вкусного борща я не ел
в жизни. Господи, почему именно мне досталось такое наслаждение?
Она могла бы стать матерью и иметь настоящего мужчину, который бы
работал в поту целый день, а потом бы еще и имел ее всю ночь. Она
бы была, наверно, в экстазе. Я только представил на минутку его
не стираные рубашки и футболки, которые насквозь пропитаны со-
ляркой, бензином, опилками иди просто его потом. И как он жадно
припадает к ее грудям и захлебываясь в слюне имеет ее. аверно
это просто идиллия. Почему она выбрала меня? есчастного слюнтяя,
который только и может смыть за собой в сортире. В постели я на-
верно само посредство. И ее слезы соответствуют моим догадкам.
Рано или поздно я уйду из ее жизни, я ей не нужен, так почему же
она держится за меня? Почему до сих пор она меня так любит? Вот
они русские женщины, вот он русский менталитет.
Я с глубоким удовольствием доедаю последнюю ложку борща. И
даже не попрошу добавки, потому как меня и так разнесло за пос-
ледний месяц на три килограмма. Я никогда так не весил. Жизненые
силы оставляют меня и все, что я могу, так это спать и есть.
Прекрасная моя, оставь меня! Зачем я тебе? у зачем? В ответ она
только плачет. Тихо и горько, чтоб я не услышал. Поплачь родная,
поплачь, легче станет, а на днях глядишь я решусь. После обеда я
иду на балкон по-курить и заодно посмотреть на зимнее солнышко.
Закурив сигарету я смачно затягиваюсь. Вот оно солнышко, прикры-
тое зимними облачками, но все же прорывающееся сквозь них, чтоб
дать тепло людям, как оно похоже на ее. Докурив и выкинув бычок
вниз и иду обратно. Заодно раскрываю настежь шторки и приоткры-
вая форточку, чтоб солнышко на протяжении и так не длинного дня
могло порадовать меня.
Теперь меня ждет газета, репортеры и журналисты, когда-ни-
будь задумывались о том, что они пишут? Вряд ли, но это у них по-