"Герман Дробиз. Последняя пуля (Рассказ)" - читать интересную книгу автора

где небо? Даше взглянуть на небо!
И вот команда!
- В ружье!
Ствол качнулся и замер. Картина изменилась. Неба по-прежнему не видно,
но возникло нечто не менее интересное: преграда, о которую я разобьюсь. Я
вижу свою смерть. Кто никогда не сидел в тесном патроннике, у истока ствола,
в последние секунды перед выстрелом, не поймет, какая это смесь восторга и
отчаяния. Сейчас начнется полет, будет движение, скорость, станет радостно я
горячо. Но в эти секунды, когда, находясь а полной неподвижности, видишь
размеры оставшейся жизни, видишь место, где погибнешь... этому не подобрать
слов.
Моя преграда прикрыта грязной и изношенной тканью. Трудно определить,
гимнастерка ли что или обыкновенная рубашка. Через отверстие ствола не
разглядеть ни фигуры, ни липа. Я еще не знаю, стар он или молод.
Тишина словно бы сгустилась. Догадываюсь: офицер привстал со складного
стула и поднял руку жестом, требующим внимания. Сейчас прозвучит одно
короткое слово и...
Но вместо этого разносится вопль. Яростный, хриплый. Это моя преграда
посылает проклятия. Ридом кто-то рыдает. Перекрывая эти глупые звуки, не
имеющие никакого значения для того, что сейчас произойдет, - наконец
раздается:
- Огонь!
Страшная - еще более могучая, чем мне представлялось, - сила ударяет
меня, извините, по заднице! Расширенным от восторга взглядом лечу по
спиральным бороздам, они врезаются мне в бока, заворачивают... Оборот...
второй... третий... Скорость растет фантастически... Мелькает дульный срез,
в я выскакиваю на волю.
Полет хорош в любом виде, не правда ли? Но я еще и вращаюсь! Восемьсот
сорок метров в секунду и тысяча двести оборотов в минуту, но сами по себе
эти данные не выражают ничего. Небо и солнце, лесная опушка, горы вдали,
цветущая поляна, снова небо и солнце летят на карусели... А впереди, Молодой
он или старый, так и не разберешь: лицо в грязи и подтеках крови. Глаза
уставились в ствол. Его реакции недостает, чтобы понять, что я уже появилась
и приближаюсь. В его ушах звучит грохот выстрела. Вспышка пламени - максимум
того, что ему успело прислать зрение. Но он, видимо, еще надеется на чудо:
разглядеть, как из маленькой дырочки выпрыгиваю я - ладненькое свинцовое
тельце - и устремляюсь к нему. А я - ха-ха! - давно вылетела и успешно
преодолеваю расстояние между стволом и пыльной измятой тканью, в которой
по-прежнему нелегко угадать военную либо штатскую принадлежность. Мне
радостно и горячо, как в самом раннем детстве. Полет возбуждает фантазию,
мечтательность, хочется петь, декламировать...

Я пуля, я философ!
Из множества вопросов
один меня волнует
из века в век, от века:
Ищу человека!

Вот оно - чудо полета: сочиняю стихи! Кто бы мог подумать? Возможно -
некоторое несовершенство формы, но что вы хотите: я всего лишь горячая капля