"Евгений Дрозд. Троглодиты Планона" - читать интересную книгу автора

бочки. Все, вроде, тихо. Отсюда в салун через черный ход попасть можно. А
мне туда и надо. Не знаю, правда, зачем. Подбегаю к двери, ручку трясу.
Заперта дверь. Ах ты, черт!
За спиной - трах-бах!
В двери - две дырочки, слева от головы и справа от головы. Уши
обозначили. Крутанулся на каблуке, руки вперед выбросил, жму на спусковые
крючки, а выстрелов нет. Патроны кончились. В обеих пушках сразу. Вижу, что
влип.
А они уже ко мне идут. Восемь. И откуда взялись? В сараях, что ли,
прятались?
Не спеша так идут. Пружинисто. С кольтами и карабинами. Глаз под
шляпами не видно. Только зубы скалят. Кто-то жвачку табачную жует, кто-то
бычок сигарный.
Что делать, понятия не имею. Секунды все решают.
Вдруг справа: цок-цок-цок. Оборачиваюсь. Они тоже остановились, головы
повернули. Гляжу, из-за угла во двор неспешным шагом входит мой гнедой и
прямо ко мне. Дошел. Встал между мной и теми и как подкошенный на землю
рухнул. Лежит на правом боку, морду ко мне повернул и на меня зыркает, чуть
ли не подмигивает. А на левом боку, у седла, в длинной, кожаной кобуре
приторочен мой знаменитый карабин с серебряной насечкой. "Молодчина", думаю,
"гнедой! Намек твой понял!" Карабин из кобуры вырвать для такого парня, как
я, плевое дело. Рухнул на землю, за коня как за баррикаду спрятался и пошел
пулять. Те опомнились и тоже пару раз выстрелить успели, но куда им против
меня? И реакция у них не та и вообще - их много, а я один. Я могу хоть глаза
закрыв стрелять - в кого-нибудь да попаду, а им в меня одного трудно...

... в меня одного трудно. Пригибаюсь, прячусь за кирпичную трубу
дымохода, выжидаю. Вижу, что чуть ли не вся банда уже на крышу банка
высыпала. Жду. Что делать будут? Ведь явно что-то готовят. А, вот оно - все
разом вскакивают и начинают мою крышу из карабинов расстреливать - этакий
экзекуционный взвод. Жду, когда выстрелы пореже станут, - карабины тоже
перезаряжать нужно. Затем выскакиваю из-за трубы и открываю огонь, применяя
прием "омахивание". Спусковой крючок держу постоянно нажатым, а ладонью
левой руки передергиваю курок туда-сюда. Хороший способ - скорострельность
повышается. Кладу веером семь пуль. Семь пуль - семь попаданий. И сразу же
назад, за трубу. Они вычислили, где я, и по трубе бьют. Только куски летят.
Стою за трубой, "смитвессон" перезаряжаю. И снова... Кто я такой? Я
ничего не понимаю! Только что я лежал во дворе за своим конем и стрелял из
карабина. А сейчас я уже на крыше салуна и карабина нет, в руке только
"смитвессон" и я перестреливаюсь с бандитами Коттонфилда, засевшими на крыше
банка. Когда это я на крышу успел попасть? Ничего не помню. Опять провалы в
памяти?
Перезарядил. Выскочил из-за трубы с другой стороны. Еще раз
"омахиванием" пострелял и назад. Хорошая труба. Широкая.
Но, думаю, все это прекрасно, но мне внутрь салуна нужно. Не помню,
зачем, но нужно. Достаю лассо (откуда взялось?), крепко к трубе привязываю.
Мысленно провожу прямую линию от трубы до балюстрады. Точно знаю, что с этой
стороны, которая на внутренний двор выходит, подо мной окно на второй этаже.
Отмеряю на лассо нужную длину, перехватываю в этом месте веревку покрепче,
вокруг руки обматываю. Упираюсь в трубу сапогом, отталкиваюсь и с разбега