"Алексей Егоренков. Всем плевать на электро " - читать интересную книгу автора

А в целом, ночь как ночь: они сидят и пьют, украдкой, а потом открыто
глотают свои колеса; под столом, а после над столом, сворачивают и курят
косяки. Парни становятся небрежней, а девочки, как валькирии, усерднее
парней стараются, нервно глотая свой джин с тоником, делая мелкие, но частые
затяжки. Кто-то возбужденный уже рассыпал по столу горсть экстази, и к нему
очередь, и к бару тоже очередь - вечеринка греется, и мне становится совсем
уютно. Я на месте. Я снова дома, пускай хоть только на сегодняшнюю ночь.
Как водится, первым на танцполе появляется неприятно пьяный, но смелый
и развязный парень; он пару тактов слушает тот яд, что я даю им как
лекарство, и вдруг начинает танцевать.
Он не мастер, только притворяется, ничего суперского, но притворство на
танцполе заразительно, и вскоре танцуют все - под моим взглядом, - отчаянно
извиваясь, выгибаясь и вертясь. Я швыряю их из трека в трек: то даю чуть
передохнуть, то снова завожу. Они курят и пьют уже прямо на танцполе,
пьянеют и смелеют, набираясь откровенной истеричности... и вдруг мне снова
грустно.
Ко мне суется какая-то девица, начинает кокетничать, берется глупо и
неумело, чуть напряженно меня соблазнять, пока ее парень, корча из себя
спецназовца на операции, стоит поодаль и время от времени бросает на меня
суровые взгляды с явным намерением подобраться ближе.
Говорю девочке убираться к такой-то матери, говорю, что она и ее парень
пересмотрели фильмов; эти двое уходят, и мне грустно за себя: им кажется,
что я тюремщик.
- Я не тюремщик, - говорю в микрофон. - Наоборот, мне бы хотелось
помочь вам освободиться. Наплюйте вы уже! Забудьте обо всем и просто
наслаждайтесь, вам ничего не грозит.
Но они не верят. Они в эмоциях - а в электро эмоций быть не должно:
никаких соплей, никаких нервов, никакого вонючего ню-итало - только чистая
энергия. Я объясняю, но они не слушают или просто не могут воспринимать.
Снова приходит девица, уже без парня, пьянее втрое. Говорит, что понимает
меня и прониклась моими словами, что хочет сегодня быть со мной. Я снова ее
посылаю, говорю, что это уже ни х%ра не смешно, и она уходит, шмыгая носом и
глотая слезы.
Никто не танцует ни у колонок, ни около пульта. Самые почетные, самые
понтовые места пусты - потому что публика боится меня. Люди держат
дистанцию. Дураки. Не меня, а себя им лучше бы опасаться - своей прозрачной
инертности, своей сопливой самозацикленности, своего...
- Ты же подорвешь нас! - шипит Женя, танцуя у моего уха. - Боже, ты же
всех подорвешь, все равно, да? Я вижу по тебе. Чувак, не надо, ты же
выиграл!
- Что выиграл?
- Наш спор! Никто не ушел, никто не уйдет из клуба, смотри, все
танцуют...
- Ты думаешь?
- Да!
- Разве это честно?
- Да нормально! Вполне.
Да дело даже не в споре. Вовсе не в споре. Сегодняшняя ночь - это
черта, это краткое содержание, сжатый пересказ моей жизни. Дело в том, что
всем плевать, и если честно, то никому не интересно то, что интересно мне.