"Стенли Эллин. День пули" - читать интересную книгу автора

Стенли Эллин

ДЕНЬ ПУЛИ

Перевод М. Смирновой

Файл с книжной полки Несененко Алексея
Оригинал ZIP-DOC: Библиотека Scan And Send


Я убежден, что в жизни каждого из нас есть день, определяющий
судьбу. Должно быть, его выбирают мойры, судачащие и распевающие за
прялкой, или боги, чьи жернова вертятся медленно, но размалывают
мелко. В этот день может лить дождь или светить солнце, стоять жара
или стужа. Этот день невозможно вычислить - ни в прошлом, ни в
будущем.
И все же в жизни каждого из нас такой день есть. И если он является
предвестником печального конца, лучше не оглядываться назад и не
искать его. То, что вы обнаружите, может причинить вам боль, причем
понапрасну, потому что все равно изменить ничего невозможно. Абсолютно
ничего.
Конечно, в этом убеждении есть что-то нелогичное и даже
мистическое. Конечно, оно сразу вызовет неодобрение тех современных
магов и шарлатанов с хрустальными шарами, тех психологов и
специалистов по неблагополучию в семье, которые, если воспользоваться
их лексикой, убеждены, что существует способ вычисления фантастической
взаимосвязанности времени, места и событий, с которыми мы обязательно
в этот день сталкиваемся на невидимых перекрестках судьбы. Но они
заблуждаются. Как и все мы, они крепки задним умом.
В случае же, о котором я хочу рассказать, - слово "случай" здесь
наиболее подходящее - речь пойдет об убийстве человека, с которым я не
виделся тридцать пять лет. Не виделся с того самого летнего дня, а
точнее, раннего вечера тысяча девятьсот двадцать третьего года, когда
мы - тогда мальчишки - стояли, глядя друг на друга, на одной из улиц
Бруклина, после чего разошлись и пошли каждый своей дорогой, чтобы
больше уже не встретиться.
Тогда нам было по двенадцать лет, а точную дату я запомнил потому,
что на следующий день должно было произойти потрясающее событие: наша
семья переезжала на Манхэттен. С ясностью я помню сцену нашего
расставания и последнюю фразу, сказанную мной. Теперь я понимаю, что
это был тот День в жизни моего друга. День пули - так, пожалуй, можно
его назвать, хотя выстрел прозвучал лишь тридцать пять лет спустя.

Я прочел об убийстве на первой полосе газеты, которую моя жена
читала за завтраком. Она держала ее вертикально, сложенную в несколько
раз. Но за сгибом от меня не скрылась отбивающая аппетит фотография на
первой странице - фотография упавшего у задних колес своей машины
человека с окровавленной головой, вытаращенными глазами, широко
раскрытым в смертельной агонии ртом.
Фотография мне ничего не говорила, так же как и кричащий заголовок