"Василий Васильевич Ершов. Откровения ездового пса " - читать интересную книгу автора

Позабыты десятки, сотни... да тысячи сурьезных партейных песен - о
Ленине, о Сталине, о Партии, о комсомоле, да пионерских задорных. Ох,
бушевала жизнь... И шибала слеза из глаз старого большевика... "Это время
гудит - Бам-м-м!"


А ездовой пес все садился в свое жесткое, раздолбанное кресло и
перемещал массы по звездному небу. На земле колыхались знамена, а я после
ночного полета, умывшись вонючим потом, никак не мог заснуть под лучами
утреннего солнца. И не видел я никакой связи между моим конкретным тяжким
трудом в небе и всей этой громадной горой наконец-то канувшего в Лету и
ей-богу выгнавшего ее из берегов политического хлама.
А вокруг да около шныряли миллионы прихлебателей, дружно лающих лозунги
и потихоньку отгрызающих лакомые кусочки от вязко текущей своим путем
бездумной жизни. И сотни и тысячи борзых работников идеологического фронта
ретиво и вдохновенно высасывали из пальца все эти речевки и заклинания,
возлагали их на музыку и вдалбливали массе.

И теперь они же, под модной личиной демократов, собрались на какой-то
очередной съезд и пытаются так же гуртом, стаей, вырвать большой и лакомый
кусок себе, деточкам своим, а другая стая, партия - себе, своим деточкам. А
давно ли были секретарями райкомов...
Ну а мне - крохи. Пищевая кость. И скажи спасибо какой-то там партии,
что она тебе доверила штурвал и ямщину.
Бастовать собрались летчики. Чтоб и ездового же пса за человека
посчитали.
Цены выросли в тридцать раз, а зарплата за это же время - в пятнадцать.
На днях проиндексировали наши пенсии, и если пересчитать по этой
пропорции, то... за что боролись, на то и напоролись. Выбастовали.


...Все утро мотался по магазинам, наивно пытаясь сдать накопившиеся
молочные бутылки. Но когда они подорожали, не стало тары. Вот так, вдруг,
сразу и не стало. Натаскался только сумок, пешком, теперь вот спина болит.
Но еще сходил в гараж, принес картошки и баночку прошлогоднего топленого
масла из погреба. Супруга до вечера пластается на работе, а у меня выходной.
Выходной у капитана тяжелого реактивного лайнера. А в ночь - Комсомольск.
Белье намочено в ванной, стиральная машина дохлая, свет периодически
отключают. Надо хоть рубашки руками... И обед надо готовить, он же ужин...
так у нас же электроплита, надо ждать, пока дадут свет. Картошки нажарить,
да свои огурцы соленые, да еще заветная банка сайры: когда-то ухватил во
Владивостоке ящик - вот последняя на дне катается.
Спина болит, лечь бы, но от этого спина болеть не перестанет. И руки
тоже.


Как и пять, и два, и год назад, советский человек сейчас абсолютно не
уверен в том что: будет ему работа или нет, выгонят - не выгонят, выпорют -
не выпорют (ибо все мы работники хреновые); а, кроме того: обворуют или нет
квартиру, дачу и гараж (у кого еще та дача и тот гараж есть), не прибьют ли